Nomaden

[Sighvard]

Nomaden

 

Dämmrig, finster, Kalkstein-

Ketten, doch ringsum kein Horizont

Grübelnd, Futur: Alt sein

Hätten wir in naher Zeit gekonnt.

Würden wir halt bloß

Nicht wollen, denk ich -

Nur weil unser Körper groß

Ist infantile Art nicht endlich.

Dort hinten sind Nomaden, wenn

- so sagt man – Unsere Gier

Sie nicht vertrieben, denn:

Die waren freundlich. Nicht wie wir.

Der Sonne Glut fließt unerwartet

Über diesen Felsenkamm

Dem Ort, wo wir einst ausgeartet

In unseres Glückes Überschwang.