Morgenstunde

[Angelika]

Fliegende, fliehende

Himmel über der Stadt. Wo aber

der Ort, an dem sie festzumachen wären?

In der rauschenden Enge der Straßen

wir, die wir uns selbst nicht verstehen.

Worte wie Asche in Händen,

stehen wir, die Rätsel der Welt

zu ergründen. Und stünde sie still,

wem gelänge es, den Punkt zu finden,

an dem auch die Himmel

nicht wandern? Es zieht uns hinauf,

höher und höher, die Himmel im Herzen,

dorthin, wo sie entschwinden.