feedback jeder art Der Pianist

[Dionysos von Enno]

Ob er die tote Tochter endlich sehen kann

im Wellental der aufgleißenden schwarzen Töne und der weißen

Ob er sie einmal noch bei seinen Wunderhänden fassen kann

(sein Spiel hört sich genauso überwältigt an)

und ihr ein letztes Mal noch Krasivaya flüstern kann: 

 

Wunderschöne

sollst Du für immer

heißen

 

Wir wissen nicht von seinen Seelenstürmen

weil er doch ruhte, wenn er nicht im Spiel versank

Nur wenn er sich verschloss mit Nico in der

Musen hohen Türmen

gleißte in seinem Spiel ins Tal

ein strahlend weißer

Dank

 

An seiner Wunderhand

wurde die Welt dort unten krank

vor Sehnsucht nach den großen

Tastenstürmen

 

Es müsste uns zerreißen dieses Leben so zu leiden

Hingeworfen wie die Sense in die allerhöchsten Weiden

Wissend: Die  Hand, die diese Schönheit schöpft,

-,jenseits des Spiels die Häupter dieser Schönheit köpft

weil er sie keinen Ton lang mehr ertragen kann-

Wie kann er mit den gleichen Händen nur so furchtbar

schneiden

 

Nicht grundlos klingt sein größtes Spiel wie Schweigen

Denn zwischen all dem hellen Lachen ist so viel stille Dunkelheit

Und da ist ist soviel Schwarze-Tasten-Leid

Als wolle er im Spiel zum Himmel hinaufsteigen

in nichts als einem

Sünderkleid