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III - Die Dagewesene Sie bog sich unter eigenen Gewichten, denn lange Zeit war sie für sich allein. Ein kleiner Keim spross unter einem Stein: Sie nahm dich an sich, um dich aufzurichten. Doch diese Arme hielten viele Winter, und außer Kälte hatte sie nicht mehr. Da welktest du dahin, es war so schwer: Sie nahm ihr Herz und stellte dich dahinter. Aus ihren Fingern wuchs ein Wermutstrauch, der tausend gelbe Köpfe aufwärts streckte - als würd‘ sie dir ein Himmelszelt errichten. Sie ließ dich wachsen und so wuchs sie auch: Kein Winter, der sie nochmal niederstreckte. Und tausend Sterne wurden zu Geschichten. Dali Lama | September 2022 Bild generiert mit künstlicher Intelligenz von Dream by WOMBO

II – Der Fortgebliebene Da war ein schwarzer Schlund, der Leere spie, und finst’re Tropfen rannen in die Ecken. Auf einer Linie spieltest du Verstecken und hinter dieser suchte er dich nie. Als dann die ganze Leere draußen war, da ist der schwarze Schlund von selbst verschwunden. Du hattest nur noch eine Spur gefunden: Er ging, du folgtest, doch du kamst nie nah. Und weit weg hörtest du ihn Leere speien. Doch mit der Zeit war sie dir Stille nur und aufs Verstecken konntest du verzichten. Du konntest dich vom schwarzen Schlund befreien. Und so wie er verblasste bald die Spur. Sie bog sich unter eigenen Gewichten. Dali Lama | August 2022 Bild generiert mit künstlicher Intelligenz von Dream by WOMBO

Was wär ich ohne dich, du mein geliebtes Fleisch? Du bist so rosig, zart und reizend anzuseh’n. Und dieser süße Duft macht mich verrückt, ich nähm‘ dich ganz allein. Doch sieh: Wir haben Gäste. Husch, Freund Publikum, ihr müsst nicht länger warten, nascht! Friss, Made Nimmersatt, dich reichlich fett und schön. Lass, feine Fliege, uns dich herzhaft schmatzen hör‘n. Gebt ein Konzert zum Schmaus und knuspert, knirscht und zischt. All mein Empfinden ist indes ein Selbstgespräch. Kein Laut könnt sagen, was mein Schweigen sagen kann. Die Gier in schwarzen Augen wird dir nicht gerecht. All meine Freude über dich, mein Fleisch, bleibt stumm. So lange, bis du ganz und gar verschwunden bist. Und ich? Ich bleib unendlich, Tod und Schöpfer, der ich bin. _________ © 2020

Was wäre denn, wenn du und ich ... Ich meine: Ist es vorstellbar, dass wir nicht mehr sind? Du – Gott, bist du schön – mit mir? Denk nur daran, wie wäre das für dich? Reib' deine Augen und schon siehst du mich. Oh, wäre es doch nur so leicht mit dir. Sonst rieb' ich meine Lippen blutig hier. Treib deinen Kuss in meine Haut und stich! Und Schmerz verrät, wie wertvoll all das wär'. Nimm dir mein Herz, trag's in den Händen. Denk nur daran, wie sehr dies Herz dich liebt. Was wäre denn, wenn es dich wirklich gibt? Ich glaube noch, dass wir uns fänden, reib' meine Augen wund, mein Herz schlägt schwer. _________ © 2019

Die Zeit ist ein Leid, das den Wesen gegeben, in Körper und Geist und Seele und Herz, es ist auch zu finden in mancherlei Scherz, des Widerstands, zynisch, gehalten auch wegen dem endlichen Wert dieser Welten, die geben der Zeit dunklen Sinn aus diesem Schmerz und töten die Wesen für Gold und für Nerz, verhängend sich selber das eigene Leben. Bedrängt so der Mensch durch die Schatten der Zeit, dem Leiden des Lebens, das entfalten sich will, erhängt so der Mensch durch die Schatten des Neid, getötet, verachtet, geschändet auch still, noch fern einer Wahrheit und Weisheit tief weit, mit der erst die Liebe würd', ohne den Drill. * Die Zeit ist ein Sinn, der dem Kósmos gegeben, verbunden durch all die Äonen des Alls, ohn Anfang und Ende, sie ist jeden Falls ein Leid, das tief ist gegeben im Leben, bewirkend den Drang nach der Wahrheit zu streben, getragen von Suchen und Finden des Schalls im Munde der Seele seit Beginn dieses Knalls dem Gotte zu Diensten auf vielerlei Wegen. Doch töten sie ihn, den Gott und den Weisen durch Wertung und Urteil, klein und misstraut, nicht hörend die Stille des Gottes im Leisen, nicht wissend von Liebe und Sinn, der vertraut dem Leben und Tod hin zum ewigen Reisen, die Weisheit der Zeiten nicht zeitlos geschaut.

Die Fehler des Menschen durch all seine Zeiten erträgt er nur schwer mit Blick auf das Gestern, er trägt es nur schwer, wenn die Menschen verlästern den Menschen, den Schwachen, die Menschen, die leiden. Die Fehler der Zeiten, die will er vermindern durch Klärung der Wahrheit, des Guten und Sinn, doch ist er verfangen in des Denkens Ich-Bin und wird nur ersuchen stets Leiden zu lindern. Das Leiden wird bleiben dem Körper und Geist, doch wird er erfinden Methoden zum Trost, er weiß immer mehr, was die Wahrheit beweist und wie auch die Liebe ihn tiefer liebkost, berührend das Weh aus der Endlichkeit Fakt, befreiend stets mehr er der Schändlichkeit Pakt.

Sternenlauscher & Die Kosmologie der Dogon Es zog ein kleines Staubkorn durch das All. Ein blauer warmer Stern, der fing es ein. Und so begann das Leben hier, noch klein. Natur erwachte hier und Überall. Dann wild und ungestüm manch neues Leben. Ein sprunghaft wachsend und so ungeordnet. Der Kampf ums Überleben ward eröffnet. Ja auch der Mensch war hemmungslos beim Streben. Er baute sich ein Heim aus festen Stein. Lief vieles falsch, das sollte vielleicht sein, denn manches hat man später erst erkannt. Und Ursprungsfragen stiegen lauthals auf. Der Sternenhimmel zog den Blick hinauf. Es gibt noch andere, meint der Verstand. ... .. .

Die erste Liebe blühte ungeübt mit Händchenhalten, Kuss und Treueschwur. Sie ankert fest im Herzen, ungetrübt. Die Zweite brannte heiß und folgte nur der Fleischeslust. Als sie verglomm, erwuchsen neue stets um diesen Preis. Verzweifelt kämpfte ich, bestimmt nicht fromm, zerschmolzen in der Hand das Erdbeereis. Dann kam die späte Liebe mir ins Haus. Gereift, von Stund auf Stund mit Fleiß gewebt, war sie der andern Lieben weit voraus. Damit die Lieb zur Liebe sich erhebt. Betrüg dich nicht um dieses schöne Bild, Wenn Rechenschaft es abzulegen gilt.

Grüne Spitzen zeigen sich an Bäumen. Die Sonne zeigt ihr lächelndes Gesicht, sie spendet uns ihr warmes, helles Licht. Lässt uns von erwachtem Leben träumen. Wenn Blütenpracht aufs neue erwacht und Bienen sich an ihrem Nektar laben um Kraft für neues Leben zu haben, dann hat der Frühling sein Werk vollbracht. Natur erblüht nach dunkler Winterzeit macht sich zu einem neuen Start bereit. Hat uns Wärme und Licht gebracht Aus Dunkelheit steigt der Frühling empor und überall kommt neues Leben hervor. Der Abschied vom Winter ist gemacht. . .

Der Liebe Frühling In Töpfen sprießt, gedeiht, was längst ich in mir spüre. Dem Winterfrost zum Trotz zeigt etwas, dass es lebt. Im Garten liegt noch Schnee, kein zartes Pflänzchen strebt empor dort draußen, dass die Sonne es berühre - doch auf der Fensterbank lugt scheu aus dunkler Türe heut' früh ein feiner Flor, von Schönheit glanzdurchwebt. Er macht es, dass mein Geist vom Grambett sich erhebt, dass einen Freudentanz ich innerlich vollführe. Durch Alles haucht erneut der Jugend zartes Leben. Der Liebe Frühling ruft, als sei er nie verweht. Ich weiß, dass viel zu schnell die Freuden uns entschweben, der Sang der Nachtigall nie wieder aufersteht. Und doch: ein zweites Glück - ach, könnte es das geben? Verkündet das der Spross, der dort am Fenster steht?

Sonettodehymnus "Wer dichtet, muss ein Feingeist sein! Gepflegtes schreiben, mild, erhaben, muss sich am Edlen, Linden laben, darf niemals derb, politisch sein! Auch muss die Feder Werkzeug sein! Ins Tintenfass getaucht und schaben, das Werk darf keine Kleckse haben, muss, wie der Reim, in Reinheit sein! Bukowski, Houllebecq? Gottchen, nein! Sie liest doch nur der Kunstbanause, der Kleingeist ohne Feingefühl! Wer dichtet, dient als Vestibül, im Musentempel hold zuhause!" An dieser Stelle schlief ich ein.

Friedensrose Jede Rose kann mich heut erfreuen. Gemalt in tausend Farben, tausend Sprachen. Die Blume schafft es Trübsinn zu zerstreuen und Angst, zu wandeln hin zum frohen Lachen. Ein Bild für Christus seh ich in der Pflanze. Geschaffen von dem Künstler Frank als Zeichen. Mit Knospen stehen sie für all das Ganze im Menschen, Mut zu zeigen, nicht zu weichen. Im Kampf um Würde wurzeln tief und stählern verzweigte Kräfte, die die Erde schützen. Im Frieden lernen wir aus unsren Fehlern. Bedankt sind Menschen die Versöhnung stützen. So wird die Friedensrose übergeben an Alltagshelden, die als Vorbild leben. --------------------------- .......................................... diese Rose steht vor der Stiftskirche Waldhausen in Östereich Rose vom Metallkünstler Pius Frank Bild: Franz Pfeiffer der Küstler Frank stiftet alle 2 Jahre diese Rose (in klein) einer Gruppe oder Einzelpersonen. Die Jury wählt sie aus Vorschlägen für Menschen die sich für den Frieden einsetzen.

Falten die das Leben gräbt Wenn ich mich straffen lass im Geiste dieser Zeit, den Jahren schlage ich ein Schnippchen, ganz gewollt. Die Falten glätten sich für meine Fraulichkeit perfekt im Stil von heut, der Gegenwart gezollt. Das Scheusal Alter hat nach Mode nie gefragt, es zeugt vom Leben, launig, bitter oder wild. Durch Spritzen schier und glatt, mit Nervengift verjagt, erscheint mein Puppenangesicht bald süß und mild. Der Mutter Abwaschhände streichle ich mit Dank, die große Alltagsmühe im Gesicht auch lebt. Verzichte ich auf Botox aus der Schönheitsbank, dann sieht die ganze Welt, dass Leben Runzeln gräbt. Das innre Auge, hoffe ich wird Sanftheit sein und wandelt äußre Werte, hin zum Glücklichsein. © Ilona Pagel

Primatenabteilung Die Leute stehen da und sind am Glotzen und rufen: Ah! und Oh! und Guck! Giraffen! Und Stachelrochen! Tiger! Rhesusaffen! Oho! Und Eltern, die mit Wissen protzen! Ein Kind schmollt: Hunger! und beginnt zu trotzen, Will Pommes, Mayo! Vater streckt die Waffen. Auf, Auf! Zum Restaurant geht's ab, im straffen Paradegang: Schon gut! Hör auf, zu motzen! Von Tellern, die vor Leckereien strotzen, wird losgefuttert: Pommes, Mayo, Schnitzel, dazu noch Cola, Fanta, Bier und Kuchen! Die Rechnung lässt den Vater kräftig fluchen! Vom Nachbartisch: Gelächter und Gewitzel, denn, überfressen, ist das Kind am Kotzen!

Ich möchte einmal noch die Berge sehen, und meine Blicke in die Ferne schicken dem Flug der Adler hinterher auch blicken. Am windumwehten .Gipfel reglos stehen. Die altbekannten Wege flott beschreiten. Die Blumen der Bergwelt still betrachten, und auf ihre Tierwellt sorgsam achten. Gedanken senden in unbegrenzte Weiten. All das werde ich dereinst nicht wiedersehen, wenn Andere nach den Adlern schauen, sich an ihrem leisen Flug im Wind. erbauen und gedankenverloren auf den Wegen stehen. Es werden weiter Wolken um die Berge ziehen. Die Blumen wie jedes Jahr aufs Neue erblühen. So ist der Weltenlauf, niemals bleibt er stehen. Wenn unser Sein ins nirgendwo wird gehen, wird noch der Wind um ihre Gipfel wehen, und die Adler werden weiter um sie kreisen.

...wie`s in der Grafik spricht... ...und dann noch besser leserlich: Sonett an Weihnachten... Das Jahr nähert sich langsam dem Ende, die Adventzeit ist längst schon bei uns, wir standen in des Nikolaus Gunst, er brachte die ersten, kleinen Geschenke. Die Heimlichkeit geht ihren Weg, mit jedem weiteren Dezembertag, wo man noch viel zu besorgen hat, Plätzchengeruch gibt’s schon unentwegt. Zeit der Geschenke, der Besinnlichkeit, vielleicht im Kreise der Lieben zu dieser Zeit, wo man zur Freude Vieles schenkt,… …weil es uns eigentlich sehr gut geht, im Frieden, in dem man liebt und lebt,- und somit: „Schöne Weihnachten!“ Sonett zum Jahresende… Das Jahr es geht, vielleicht denkt man an das, was einem das Jahr gebracht und was man künftig anders macht oder was besser werden kann. Einen Vorsatz könnte man sich nehmen, wenn‘s hilft ist’s gut, doch muss man nicht, eine Hilfe ist auch eine gute Sicht,- für das was geschieht, nun so im Leben,… …und vielleicht findet man etwas, das motiviert und einem bringt Spaß, den Spaß zum Schaffen, nun fürwahr! Sinnvolles Tun kann sehr viel geben, Hilfe, Freude und Lohn, wie Sinn im Leben… …und somit:" Einen guten Rutsch ins neue Jahr!" R. Trefflich im Dezember 2021

Es ist still geworden Gestern hat ein Berg zu mir gesprochen, über Zeiten, die vergangen sind. Sprach zu mir, als wäre ich ein Kind, so, als hätte ich mein Wort gebrochen, nicht gehalten, was ich einst versprach. Irgendwie, da konnte ich ihn spüren, seine Trauer wollte mich berühren, hallte wie ein Echo in mir nach. Er erzählte mir von grünen Wäldern, klaren Bächen, Tieren, deren Namen längst vergessen wurden, und von Samen, wie sie reiften, und von Blumenfeldern. Und ich sah die kahlen, grauen Hänge, wünschte, dass ein Vogel, einer, sänge. (04.09.2015)

Nun kahl gefegt, befreit im Holz die Tanne. Es schweigt im Wäldchen Silberpappels Hallen. Kein Blätterwerk und keine Blütenranke den Raum beschwert. Des Winters Einkehr zeige Umbruch im Wald. Das Jahr birgt nun die Spanne fürs Tannengrün, zuvor niemandem aufgefallen. Versteckt, verdeckt wars immer Wunschgedanke zu offenbaren ihre schönen Nadelzweige. So freut sie sich an jeder hellen Stunde. Vergnügt beginnt zu leuchten auch der Tannenzapfen und hört sie dort ein Singen und ein Stapfen, ein Mensch ist`s, staunend, und aus seinem Munde flüstert´s: die Saat! Sie leuchtet mir - so süß wie Krapfen! Nun lacht sie - Winter kommt! Mit Eis und Zapfen

Des Herbstes schönes Kleiden Es kleidet sich der Herbst mit Spinngeweben als Schmuck zu seinem bunten Blätterkleide, so zart und glänzend wie von feinster Seide, wenn sich am frühen Tag die Nebel heben. Er hat den Morgen sich dazu erkoren, um Tau wie Perlen in das Netz zu sticken, es soll das Herz am Anblick sich erquicken, denn wenn die Sonne brennt, geht er verloren. Begrüßt den Tag in seinem jungen Werden, nachdem die Traumgestalten von uns scheiden, drum hurtig aufgestanden ohne Zagen, sonst werden wir bedauernd später klagen. - wir sahen nicht des Herbstes schönes Kleiden - und uns entgeht dies Wunder hier auf Erden. © Curd Belesos

Merry ∞-Mess! Was gibts denn heute wieder für Skandale, denn Woelki, Trump und Spahn, die sind von gestern, im Urlaub, golfen, beten, schauen Western, wo bleibt das neue, Knackig-frisch-Fatale? Aus Alt mach Neu ist nicht das Optimale, Recycling für das Fiese, was zum Lästern? Na, kein Problem, es schlüpften aus den Nestern schon Boris, Lauterbach und kardinale Verschwörung namens Müller. Pausenfüller zur Weihnachtszeit, für all die Journalisten, die sonst womöglich was erfinden müssten! Ach, kommt, als ob wir das nicht alle wüssten: Als Nächstes gehts um Weihnachtseinkaufslisten von Kim Jong-un und Putin! Echte Knüller!

Ein Märchen war es nur November wars, als es gewaltig schneite. Gespenstig pfiff der Sturm um Häuserecken. Der Junior hockte warm an Vaters Seite und hörte Märchen. Vater sprach von Recken, Gestalten, riesig dunkle Monsterschatten. Da krachte es! An Scheiben schlugen Äste. Der Knabe sah sie lauern unter Matten und kroch verängstigt unter Vaters Weste. Die Mutter sah ihr Kindchen voller Ängste. Ermahnte gleich den Ehemann aufs Strengste. Verscheuchte Böses aus der warmen Stube. „Ein Märchen war es nur, mein armer Bube.“ Ans Kindeswohl da sollt der Alte denken, Ein Märchen sollte Kindern Freude schenken. © Ilona Pagel

Ein Wintermärchen Im Dezember, als es zu schneien begann, der Vater, er hockte mit Junior am Ofen. Mit Zucker bestäubt waren Felder und Tann. Erzählte Geschichten - von düstren Ganoven. Und draußen da peitschte ein eisiger Wind - als berge die Nacht dunkelste Katastrophen -, "Der holt, wenn er will, auch das artigste Kind!" Der Bub sah sie kommen, die wilden Zyklopen! Der Vater, er schildert es mit lautem Organ. Erzählte von Wölfen, die sich in Menschen verbissen. Es drehte der Magen sich wie im Orkan dem Jungen. Der litt, wär gern ausgerissen. Zu spät rief die Mutter den Vater streng an. Um das Wohle des Knaben, da ward´s schon getan! © Ilona Pagel

Der Ruf der Natur Der Herbst ist doch die schönste von allen Jahreszeiten, erfreut das Herz mit Farben, so leuchtend bunt und prächtig; er füllt die leeren Speicher, stimmt heiter und bedächtig zugleich, es ist sein Wesen, Verbindung herzuleiten. Der Sommer ist vergangen, der Winter lässt sich ahnen im frühen Dunkelwerden, beim Regen in der Nacht; bei Sonnenschein und Feiern wird an den Schnee gedacht, um Vorrat anzulegen - die Stoppelfelder mahnen. Am Himmel ziehen Vögel in Formation gen Süden, geleitet von Instinkten, viel älter doch als wir, die bleiben, sammeln, horten, bis wir davon ermüden. Was zieht mich denn nach Norden, im Sommer in die Kühle, lässt mich im Winter träumen, als junges Säugetier, vom Süden und von Wärme? Instinkte - und Gefühle.

Es ist nicht alles immer klar, das zeigen Tage, wir wählen Wege und entscheiden nach dem Sinn, der Weg ist weit, doch manchmal fehlt doch der Beginn zu einer tief erfüllten Weite ohne Klage. Ich übe froh im Licht der hellen müden Welt, fast wach geh ich den Steg, den meinen, kleinen, einen, schau mir das Grobe an und sinne auch im Feinen, getragen von den Großen, Weisen, manchem Held. Worauf noch warten, lebe deines Weges Pfad alltags und nachts, erwacht und helliglich vereint mit Wehe, Sorge, klar auch mit der Weisheit Rat, da dieser Herz-Geist nicht die üble Welt beweint, doch wahr und froh den Klugen sich auch stetig naht und ihn das Leid nicht zerrt - und er es nicht verneint. ---

Du darfst nicht kuschen vor Narzissten, sie werden dich zum Sklaven ziehen und selbst vor wahren Sinnen fliehen, sie sind dem Leben Eskapisten. Nicht sollst du ob der' Laune fristen, es fehlt Respekt, der nicht gediehen, sie wollen dich nur auf den Knien und scheuchen auf des Lebens Pisten. Sie Schlangen sind und auch Skorpione, wobei solch Tiere Unschuld sind, sie sind der Freiheit die Spione, die sich ersticken Sinn und Kind im Innern, denn sie sind die Clowne, die nicht für Macht sind uns bestimmt.