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Geschrieben am

Arglos sahen wir

die baumlosen Ebenen, hörten

den Birkenwald wachsen, lernten

die Zeichen lesen.

 

Noch lächelt der Greis, noch

schmerzt uns die offene Wunde

des anderen. Verzweiflung,

wagen wir Blicke in die geheimen

Fluchten des Daseins.

 

Sein, was wir sind,

Liebende oder Verschmähte,

Fühlende und Denkende,

Anfang und Ende:

Menschen.

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