Tropfenprozession

[Sighvard]

Tropfenprozession

 

Dass dieser Schluck den Traum blockiert,

Die Welt in tausend Trümmer reißt,

Bewirkt, dass sich der Mensch geniert,

Der Kopf den Mann im Schlaf zerbeißt.

In der Ecke stehen vier:

Gut gefüllte Kasten Bier.

Der erste, er beginnt zu brüllen,

Der zweite, sein Gedicht zu knüllen,

Der dritte schlägt ihn mit Geschick.

Der vierte, er bricht sein Genick.

Wenige von den Sekunden,

Bruchteil seiner Todesstunden,

Sind für ihn noch wahrnehmbar -

Und Gedanklich kalt, doch klar.

Jede, dieser schwarzen Säulen,

Die Leute an dem Ort umgeben,

Illusion, und doch real,

Liebe spendend, radikal.

Linke Hand, mit letztem Mut,

Ausgestreckt im Meer von Blut.

Die Säule glücklich noch erreicht,

Hineingezogen, fahl erbleicht.