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An Rilke

 

Gehadert hast du und du hast gekauert

vor einem allzeit gleich gesinnten All.

Zwei Dutzend Zyklen hast du es belauert,

Gelöbnisse gelobt von Fall zu Fall,

für dich und heimlich klamm gehofft,

dass aus dem Rauschen eines Sternes Schnuppe –

sogar gebetet hast du oft –

herniedergehe auf die Gliederpuppe,

die du in Jahren lerntest heißen „Ich“,

dass fremder Funke ihren Hauch entfache

verlöschend sonst des flachen Odems lache

und nicht die Brust dir quelle, ewiglich

voll Öl, das zäh nur wabert, wie ein Wurm,

wiewohl es birgt des Feuers Sturm.

Folgt aber Leuchten selten nur auch Brand,

wie fahl bist du betrogen dann,

gebettet in das Erbe, ganz von Sand –

verheißungsvolle Grabesstatt und Bann –

der Däumlinge, die sich Titanen wähnten.

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