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Stumpf das Maul, der letzte Zahn,

seine Arbeit hat getan,

der nunmehr zahnloser Mund,

preiset an den letzten Schund.

 

Versucht mit seinem letzten Zucken,

Gift und Galle noch zu spucken;

darüber bleibt zu sagen nur,

Vertreter einer Unkultur.

 

Die lange schon den schönen Geist,

Ästhetik, Poesie entreißt;

und von der Dichtung letztem Glück,

entwindet sie das beste Stück.

 

Die Zeiten werden finster sein,

wenn sie das Sagen hat allein;

wenn sie bestimmt die Modenschau,

Lyrik verwässert, schal und flau.

 

Theater, das sonst Kunst gebiert,

zur willfährigen Hure wird;

die biedert sich auch jedem an,

der immer sie bezahlen kann.

 

So wird der arme Künstler dann,

seinen Ranzen packen irgendwann;

wird sich dazu wohl überwinden,

und ins Elysium entschwinden.

 

Und Euch zu pflegen bleibt dann nur,

das Gestern und die Unkultur;

doch Ihr geübt, in diesen Dingen,

werdet auch der noch, Geld abringen.

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