feedback jeder art Ein teuflischer Sinneswandel

[SchwarzPoet]

Wo führt mich hin die laue Luft,

das Spiel der Frühlingsblüten?

Es strömt heran ein leichter Duft,

von Sagen und von Mythen.

 

Verzaget nicht, es ist die Gischt,

benetzt mit roten Strähnen.

Wenn Licht in dieser Nacht erlischt,

muss ich wohl kaum erwähnen.

 

Sind Strähnen nicht des Blutes Hauch,

umschmeicheln Mondes Stille?

Vom Feuer ausgeht dieser Rauch,

und ist nicht Gottes Wille.

 

Der Alte Mann auf seinem Thron,

scheint oben gar verloren.

Denn auf der Erde nicht sein Sohn,

schon wieder neugeboren.

 

Der Aufstieg einst zur Himmelstür,

das so genannte Wunder,

verlangt von uns auch heut Gebühr,

damit der Kreislauf runder.

 

Selbst Klingelbeutel überstand

den Schimpf und auch die Schande.

Sind  Kirchensteuern Teufels Pfand,

in unserm schönen Lande.

 

Und blutig Krieg auf dieser Welt,

ist orthodox gesegnet.

Ist Macht und Wahnsinn heut der Held,

wenn Blut vom Himmel regnet?

 

Der Sonnenschein durch Wolken bricht,

scheinheilig die Gebete.

Naivität durch Herzen spricht,

wenn Wind durch mein Haar wehte.

 

Doch halt, welch Haar auf meinem Kopf,

sind Hörner nicht gesprossen?

Passt Deckel kaum auf deinen Topf,

durch Blut das du vergossen.

 

Auch Zwiespalt bricht so manch Gesicht,

das heilig sich schon fühlte.

Ein Scharlatan, erfüllt von Gicht,

durch euren Geist sich wühlte.

 

Und *Propagan* ist auch schon *da*,

Zensur ist ihre Bibel.

So manchem mag es noch nicht klar,

vielleicht, wohl doch sensibel.

 

Von großem und von kleinem Bau,

Paläste werden fallen.

Das golden Kalb schert keine Sau,

wenn die Posaunen schallen.

 

Der Mensch zu doof, um zu kapier'n,

dass Teufel Fäden ziehen.

Selbst Glaube wird den Krieg verlier'n,

wenn Macht nur ausgeliehen.

 

So schnupper ich die laue Luft,

geschwängert von dem Blute,

bis Scharlatan kommt in die Gruft,

und rette !OH!, das Gute??? 

 

© SchwarzPoet