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Am Hang steht dicht,

der dunkle Wald;

noch grün das Laub,

es färbt sich bald.

 

Den grauen Nebel,

seh ich zieh‘n;

vom Wasser tief,

zum Gipfel hin.

 

Die Luft fast frostig,

kühlt den Wein;

den fleißige Hände,

lesen ein.

 

Am Moselufer,

fällt die Nuss;

die man nur noch,

aufsammeln muss.

 

Vom Hange kommt,

zum Frischverzehr;

ein kleiner

Weinbergpfirsich her.

 

Aus dem

kann man gar leckre Sachen;

wie süßes Gelee

und Bowle machen.

 

So gehts den Leuten

hier im Tal,

zum Leben,

reicht es allemal.

 

Seit Römerzeit sorgt

die Region,

nunmehr für

seine Menschen schon.

 

 

 

 

 

 

  • Schön 3

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