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Geschrieben am

Kleiner Freund

 

Der Morgen erwacht, lässt Farben folgen,
rot, gelb, orange, verläuft in lila Wolken.

 

Wurzeln, Samen, keimen, sprießen. 
Blattgrün erstreckt sich im Baum.
Braunes Geäst, ein Nest, ein Vogel. 
Schall erklingt, er schwingt 
unsichtbar, und sanft, ins Ohr.

 

Lautlose Menge. Enge, weite Welten
aus Körpern, armen und reichen,
aus Beinen, laufend und stehend,
lauscht dem Klang, dem Gesang
der Frohnatur. Er heitert auf.

 

Erstickt, unbemerkt, ein Laut, 
und doch kommt er an, der Ton 
der Liebe, aus buntem Gefieder.

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