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Es gibt ja nichts von ihr, 

als ihre schönen, tiefen,

dunkelbraunen Augen

 

Sie ist so

jung 

und auf ihr lastet eine solche Schwere

wie man sie braucht, 

um nicht

zu glauben;

 

wie man sie braucht,

um sich am Leben 

wund 

zu sehen 

 

Doch dringt aus ihrem rohen, roten Schrieb

ein so verwundetes Verstehen, 

dass, wem nichts anderes übrig blieb, 

als dieses Flammenherz mit nichts als einer

Träne zu durchgehen, 

schwieg

 

Aus Furcht ihr ihren einen Sinn

zu rauben: 

Die Liebe wie ein Gott sie sieht

zu sehen

 

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