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Geschrieben am

Ein Mensch baut eine Zeitmaschine.

Im Baumarkt fand er Material.

Mit Lithium dreht sich die Turbine,

der Corpus ist aus Edelstahl.

 

Dann hebt er ab und taucht verwegen

ins Wechselbad von Raum und Zeit,

dem ersten, fernsten Ziel entgegen.

Kein Tag, kein Ort ist ihm zu weit.

 

Nun steht er vor dem Garten Eden,

der Zutritt durch ein Tor verwehrt.

Da hilft kein engelsgleiches Reden,

der Cherub zieht sein Flammenschwert.

 

Zum nächsten Punkt auf seiner Liste

lenkt er nun zügig seine Bahn.

Schon landet er auf freier Piste

im schönen Lande Kanaan.

 

Als Jerichos Posaunen schallen,

da ist er um ein Haar ertaubt.

Jetzt eilt er durch des Ruhmes Hallen.

Er will gern sehen, was er glaubt.

 

Er kommt als Wanderer nach Sparta,

flaniert mit Platon durch Athen.

Die Ilias und die Magna Charta

will er mit feuchter Tinte sehn.

 

Er darf mit Louis Quinze dinieren

und findet ihn recht weltgewandt.

Er hört Tschaikowsky dirigieren,

geht segeln mit Peer Stuyvesant.

 

Aus Tagen werden viele Wochen,

aus Reiselust wird Übermut.

Er eilt durch Länder und Epochen.

Wie lange geht wohl so was gut?

 

Soeben ist sein Blut geflossen,

denn der verwirrte Ludwig Sand

hat ihn statt Kotzebue erschossen

in Mannheim nachts am Neckarstrand.

 

Der Weltlauf wird so kaum gewendet.

An einem schicksalhaften Tag

wird er vielleicht einmal beendet

durch eines Falters Flügelschlag.

 

Lässt solche Fahrt man lieber bleiben?

Ein Gutes hat die Sache schon:

Nun kann ich dies Gedicht nicht schreiben.

Ich war ja des Erschossnen Sohn...

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