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Geschrieben am

Alles spricht

 

 

Nacht.

Der Mond ist nicht bereit,

seinen Platz zu räumen,

treibt Schatten vor sich her.

Namenlose.

 

Durch Einöde führt mich der Weg.

Alles ist Schweigen,

stumpfes Gras,

mehr grau als grün.

Wo sind die Winde hin?

 

Du, weites Land,

lass uns reden ...

zeige mir den Weg.

Ich suche das verlorene Lächeln

im Brunnen des Vergessens.

 

Stille.

 

Ich lausche,

ob noch Zeit durch mich strömt.

 

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