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Geschrieben am

Die Skyline der hinterleuchteten Flaschen

hat das letzte schöne Licht im Raum.

Die Dunkelheit ist bei den eilig

vollgestopften Taschen,

der Stille und dem blanken

Schauen.

 

Auf Gläser, die längst blind geworden sind.

Auf Menschen, die der Nachtwind nimmt.

In denen Pilgerpfade ineinander kreisen.

Gedanken, die verwirren und verkleiden.

Manche reisen, um nicht

nicht zu verwaisen.

Manche reisen

weil sie leiden,

wenn sie angekommen sind.

 

Irgendwo sitzt du bestimmt

in einem Flughafen-Café

und summst verträumt in deinen Wein.

Von Menschen, die der Nachtwind nimmt,

die in der Ferne glücklich sind.

Draußen fällt der erste Schnee.

Und auf dem Weg stolpert ein Kind

Du reist mit Sonnenschein

im Rücken. 

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