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die stundenschlagader 

welche an deinem handgelenk pulsiert

funkelt des nachts wie eine lunte in meine goldmiene

 

aus ihr huscht ein fuchs

und kuscht vor dem trara des tags

der all die monumente des moments pulverisiert

 

dein sonnenanbetungswürdiges sinnen

ist ein in silbersand gewandertes epitaph

das mit dem schlaf in mir geschächtet scheint

 

träum stets von deinem roten hemd aus herzblut

und vom horusauge das pastos aus jeder vene weint

während dein konterfei mein innres kopflos mimt

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