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Von Ferne

sind die Wolken stille Intervalle

in einer dunkelblauen, hallenhohen

Partitur.

Und Schnee und Regenschwalle

Tränen schwerer Kontrabasse;

Geweint auf einen alten Wälderschwur.

Von dem man heut nur ahnen kann

in einer Efeu überschwemmten Gasse.

Oder entlang vergessenen Geräts

 in wild wuchernder Flur.

Ein alter Schwur von Hand in Kralle

Von Geist durchsprungene Natur.

Ein Raubtier, das ein Lied

durchfuhr.

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