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Geschrieben am

kondensstreifen

 

 

und weiter braust sturm übers land,

entreißt uns aus geborgenem.

irgendwann ist nichts mehr übrig,

nur noch leeres beugt sich im wind.

 

während motoren weiter dröhnen,

springen wir ab hinter den linien,

bringen den tod ins fruchtbare

und wollten doch selbst nur keimen.

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