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Geschrieben am

tete-a-tete

 

wir reden übers wetter, das leben,

nur über liebe sprechen wir nicht.

zwei kontinente treffen aufeinander,

das schmale tischchen ist der äquator,

den zu überqueren sich keiner traut.

im gehen lege ich mein rosenrot

zwischen zögerliches tassenweiß.

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