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Geschrieben am

ein vogelleben

 

 

vorgelagert die insel, an deren haut

das bricht, was vor dünen ausrollt.

bei ebbe ist sie zu fuß erreichbar,

gibt den blick frei auf möwennester,

in denen braun geprenkeltes wartet.

 

mit federn in den händen,

versuchen wir abzuheben, doch es

fliegen nur gedanken ins aufblauende.

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