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Die Muse zu kitzeln, im Fremden zu spitzeln,

macht dich so vertraut, das Tor nie verbaut.

Und es sprudelt ein neuer Samen für die Denklahmen.

An der Ruhe heiligem Ort, schmeckt mir dein Wort.

 

Alle Zutaten wachsen unter uns,

werden geformt a deux mains.

Der Ofen als Zauberberg,

schnell hinein mit dem Backwerk.

 

LG RS

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