Der Auszug

[Michael E.]

Der Auszug

Ich sehe über meinen Koffer hinweg zur Tür. Da steht meine kleine Schwester und weiß nicht, was sie sagen soll. Sie steht einfach nur da und blickt auf mich, als wäre ich ein wundersames Tier bei einer einsamen Oase. Der Anblick macht sie traurig. Schließlich dreht sie sich weg und läuft fort, in ihr Zimmer, macht die Tür zu.

Wieder allein.

Ich setze mich auf mein Bett und sehe die Wand an. Leere. Weiße Leere.

Die Tapete hängt auf einer Seite bereits herunter.

Es scheinen Stunden zu vergehen, bis ich an mein Fenster trete und die Straße betrachte, die sich vor dem Haus entlang zieht. Ein Auto rast über den Asphalt, viel zu schnell.

Wenn ich das Fenster öffne, kommt Luft herein. Luft aus meiner Kindheit. Ich rieche den Hund unserer Nachbarn, der vor Jahren gestorben ist, die Straße, die früher so überfüllt war, das Gras unseres Gartens, auf dem nun ein Haus steht.

 

Ich höre die Glocke der Kirche, die die Uhrzeit verkündet. Ein Hund bellt.

Ich schließe das Fenster und drehe mich wieder um. Es ist schon spät. Zu spät.

Ich gehe zu meinem Koffer und nehme ihn in die Hand, dann gehe ich zur Tür. Ich stelle ihn ab, hebe meine Schuhe auf und gehe in die Küche. Auf dem Herd steht ein Topf, davor liegt ein Zettel.

Würstchen im Kühlschrank.

Ich ziehe mir meine Schuhe an und gehe zum Kühlschrank. Ein Glas Saft noch. In der Küchentür steht meine Mutter, sieht ausdruckslos zu mir herüber. Ich gehe an ihr vorbei.

Sag Papa dass die Heizung immer noch kaputt ist.

Dann nehme ich meinen Koffer und gehe zur Tür hinaus.