Donna

Danke @Wannovius, dass Du diese Erinnerung an deinem Vater mit uns geteilt hast. Auch wenn sich dein Vater durch den grellen Mond gestört fühlte, ist das durchaus verständlich. Wenn wir etwas durchmachen, werden Dinge, die uns normalerweise nicht stören würden, aufdringlich. Liebe Grüße, Donna ~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~ Liebe @Flutterby, Ich bedanke mich für dein Lob, dass auch den Supermond gilt, weil er mich zu diesen Zeilen inspirierte. 🙂 Liebe Grüße, Donna

Es ist Freitag, in der Nacht, Mitte November, wo der Mond wie Wind an die Fensterscheibe meines Schlafzimmers klopft. Der seidende Glanz schleicht sich in mein Zimmer, zielt auf mein Auge, strahlt mich an. Ich wische mir den Schlaf aus den Augen, reibe mir mit den Handrücken heftig über sie. Und sofort falle ich nach vorne, in den Supermond der heutige Nacht hinein. Alles in mir beginnt sich an das gleißende Licht zu gewöhnen. Ich bin vernarrt, ja verliebt, total mondsüchtig! Dort, in den kahlen Ästen des Zürgelbaums, erhoben in Halleluja, als wollte er diesen Moment preisen, sehe ich den Supermond, der wie ein Leuchtturm der Hoffnung wirkt, in der Astgabel des Baumes stecken, wie eine heilige Kugel. Er leuchtet mit seiner Laterne und breitet seine silberne Decke darunter aus, um die Erde zu bedecken. Und ich klettere eifrig auf einen Mondstrahl und warte darauf, aufzusteigen. Den Supermoon-Mann macht das nichts aus, denn sein Herz ist am glühen und lässt auch mich innerlich strahlen. Und ich denke darüber nach, wie ein Tag voller Geschenke ist, jedes einzelne ein Supermond, der sein eigenes Wunder in sich trägt, und die Welt mit einem silbernen Glanz überzieht. © Donna H. 16. November 2024 (Text/Bild)

Auch eine Möglichkeit, lieber @Wannovius, in Richtung Krimi; du denkst an einem Tatort etwa? Interessant. Nun, wer hätte gedacht, dass drei kleine Sätze, dieses Haiku, solche Spekulationen hervorrufen können? Liebe Grüße, Donna

Es erstaunt mich immer wieder, wie vielfältig die Interpretationen sein können und wie viele Schichten neuer Überlegungen hinzukommen. Ich bin unendlich dankbar, dass meine Leser und Leserinnen viel klüger sind als ich und dem bloßen Gerüst meiner Werke zusätzliche Bedeutung und Schönheit verleihen können. So wie hier, lieber @Georg C. Peter, wie süß, deine Version der Interpretation hat meine einfache gerade übertroffen! Allerliebst❣️ Siehst du, das ist genau der Zauber, den Poesie hervorrufen kann! Vielen Dank für deinen Kommentar, der mir neue Assoziationen in den Sinn gebracht hat. Liebe Grüße, Donna

Die ersten beiden Strophen könnten für sich stehen liebe @Missgunbar, Ich verstehe deinen Wunsch, Weihnachten einfach zu überspringen, mit diesem oberflächlichen, kommerzialisierten Verhalten von einigen. Lieber, unverzüglich die Pause-Taste auf den Monat November setzen. Schöner Gedanke. 🙂 Liebe Grüße, Donna

Fußabdrücke im Schnee verschwinden in die Ferne Ein stiller Dieb © Donna H. 12.11.2024

Summer has been long gone Now we hear Autumn's song Fiery leaves twirl, in wind games Blazing treetops, falling flames Hillsides wrapped in red stains The season spills its cabernet Drink up, before it fades away Every day, a new color palette Across the landscape, does gallop Bright orange tones and shiny copper Mustard yellow's a leaf hopper Golden bronze and peachy pinks Dazzling, how this painter thinks Autumn's season of shifting light A warm honeyed glow, it shines bright The slanting sun casts long shadows That lay themselves upon meadows A lone crow caws, a cold wind blows This morning, the lawn refroze Soon, the book of Autumn shall close Winter's waiting to propose © Donna H. October 15, 2024 (Bilder/Text)

Liebe @Elena Schamber, Reisen erweitert den Horizont. Ich wünsche dein LI viele wunderbare, bewusstseinserweiternde und sichere Reiseerlebnisse. Liebe Grüße, Donna

Liebe @Letreo71, Ich bedanke mich ganz herzlich für deine Anerkennung und das aufmerksame Lesen. Die aufgespürten Fehlern habe ich sofort geändert. Dankeschön! 🙂 Liebe Grüße, Donna

Ich würde es meinem Sohn sagen, wenn er noch am Leben wäre, denn ich weiß, dass er mich fragen würde, wie ich jeden Tag dieselben kilometerlangen Schleifen durch den Wald laufen kann, ohne mich zu langweilen und ich kann sagen, es ist jedes Mal anders. Die Art und Weise, wie sich die Sonne durch die Bäume neigt, in ständig wechselnden Strahlen. Wie die Unterseite der Blätter im Wind zittert, so wie sich der Kuss eines Liebenden vom nächsten zum nächsten unterscheidet. Ich kenne den Weg erst, wenn ich ihn gehe. Die Schatten tupfen den Weg, in tänzerischen Mustern bei jedem Schritt. Manchmal weht aus dem Bach der gasförmige Geruch von Reiherkot. Manchmal ist es der Gestank von verrottendem Abschaum. Ich würde sogar so weit gehen, zu behaupten, den schwachen Geschmack des Meeres auf der Zunge zu spüren. Oft höre ich, wie das Wasser wie kleine Glöckchen über die Felsen streicht. Ein anderes Mal plätschert es wie das flüsternde "Psst" einer Million Mütter. In der Hitze des Sommers gibt es Portale, an denen ein kühler Luftzug, vom Grund aufstiegt, wie eine große Kühlschranktür, vor der ich stehe. Und wer möchte nicht genau diesen Zeitpunkt besuchen, diesen winzigen Augenblick, in dem es keinen Schmerz gibt, in dem ich zwischen zwei anderen bin. Diesen Moment, auf diesem Weg, mit meinem Fuß in der Schwebe, kurz bevor er fällt, diese endgültige Minute, wo alles in meiner Seele einig ist, dann, wo die Entschlossenheit den Boden berührt. Ich frage meinen Sohn: Hast du vielleicht auch gesehen, wie sich ein einzelner Tautropfen an die Spitze eines Grashalms klammert, wie eine einsame Biene den winzigen Weißklee aufspürt, der nicht dem Unkrautvernichter zum Opfer gefallen ist? Hast du beobachtet, wie der Morgennebel über den Wiesen schwebt, wie verlorene Geister, die in unserem Reich festsitzen - weit weg von zu Hause. Sind sie auf der Suche nach einem? Du, mein Junge, bist immer in meiner Nähe, in meinem Herzen, wo sich die Ranken der Liebe festhalten, erinnere ich ihn, und werde diesen einen Atemzug mehr nehmen und den nächsten und sagen "dies", dies ist wie ich einen weiteren kostbaren Tag einstecke. Und ich weiß, dass dein Zuhause für immer in meinem Herzen sicher ist, denn wir laufen und gehen diesen Weg gemeinsam, jeden glorreichen Tag. © Donna H. 9. November 2024

Übung macht bekanntlich den Meister! Wie wahr lieber @Herbert Kaiser, Ich war noch nie so ungeschickt beim Schneiden von Zwiebeln, definitiv nicht mein erstes Mal! Zurzeit habe ich nur eine funktionierende Hand zur Verfügung. 🤕 Der Schnitt war tiefer, als ich erwartet hatte, kein leichter Einschnitt am Finger, natürlich nicht mit meinem Glück, es stellte sich heraus, dass es ein echter Bluter war! Ich glaube nicht, dass ich in nächster Zeit Gemüse schneiden werde! Von nun an entscheide ich mich für eine andere Option, ich habe zu viele unterschiedliche, gesundheitliche Probleme, die zu diesem aktuellen hinzukommen, nämlich das vorgeschnittene Gemüse im Supermarket zu kaufen! Liebe Grüße, Donna ~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~ Da hast du recht lieber @Wannovius, Bei mir passierte es wirklich so wie ich es im Gedicht schilderte. Plötzlich schnitt ich mir ins Fleich anstatt in die Zwiebel. 😳Aua! Ich dachte, ich müsste an der Schnittstelle genäht werden. Ich denke, dass eine Kombination von Dingen dazu geführt hat- tagelang nicht richtig geschlafen zuvor, Stress, und ja, die verflixte Wahl könnte eine kleine Rolle gespielt haben. Jedenfalls habe ich den Zwiebelvorrat zusammengeführt. Habe ein scharfes ß! und ein kleines k! dort platziert wo sie hingehören. Danke 🙂! Liebe Grüße, Donna

Ich schnibbele fleißig das Gemüse und rasch reagiert die Tränendrüse Meine Augen, rot und verschwommen Bald ist der Moment der Wahrheit gekommen Las ich denn heute brav in der Bibel? Das Messer gleitet sacht in die Zwiebel Stück für Stück, sauber schneidet man Rückt näher an den Finger ran Tränen, sie fließen auf der Wange Mir wird mulmig zumute und Bange Vorahnung flüstert dreist ins Ohr Gleich schießt du dir ein Eigentor! Nein, ich habe es fast geschafft! Hast du die Warnung nicht gerafft? Das Messer rutscht ab, Blut geritzt In die Fingerkuppe hineingezchlitzt Verdammt, bin ich blöd und ungeschickt! Habe keineswegs dabei weggeblickt Jetzt ist das Malheur gründlich passiert Mein Arm und Küchenboden blutverschmiert Ach herrje, schlimme Schnittwunde Ist dies denn meine letzte Stunde? Im Kopf kreist es, der Raum schwankt Wäre ich doch bloß sakrosankt! Grapsche nach Halt,am Küchenschrank Fühle mich plötzlich seekrank Den Zwiebelvorrat dort aufbewahrt Nun befreit zur abwärtsfahrt Ein Kilo purzelt zackig herunter Eben bin ich sauer und putzmunter © Donna H. 7.11.2024

Lieber @Wannovius, Ich danke für deinen Kommentar, der einige weitere berechtigte Fragen aufwirft. Einige davon habe ich mir auch insgeheim gestellt. "Wie kann man den Kindern in Kriegs - und Katastrophengebiete helfen?" Aber wie? Und womit? Ich wünschte, ich hätte mehr Antworten und Lösungen zu bieten. Liebe Grüße, Donna

Vielen Dank lieber @Perry und lieber @Herbert Kaiser, für eure offene Kommentare, und das Aufgreifen des Themas. Genauso fühle ich mich - machtlos gegenüber all dem Leid, dem Blutbad, und der Unmenschlichkeit, die diese Welt heimsucht und herumgrasiert. Vor allem die Kinder, was einige von ihnen, in vom Krieg zerrütteten Ländern (und sogar ohne Krieg) bereits zu Beginn ihres kleinen Lebens ertragen müssen. All diese verlorenen Leben, die zerstörten Welten, die ausgelöschten zukünftigen Generationen. So ein gewaltiger Herzschmerz. Jede kollektive Träne und sogar Poesie wird nichts bewirken. Und niemand hat einen Zauberstab, herumzuwedeln, der es für Alle richtig und sicher macht. Egal was ich tue, welche Anstrengungen ich auch unternehme, um einer beliebigen Anzahl von Oranisationen zu helfen, es scheint nie genug zu sein. Dieses Gedicht brodelt schon seit einiger Zeit unter der Oberfläche und wollte geschrieben werden. Alle Unschuldigen dieser Welt liegen mir immer am Herzen. Liebe Grüße, Donna

Es gab eine Zeit, da trugen die sonnenbeschienenen Granatäpfel im Obstgarten erröttende Gesichter, und waren Zeugen des zarten Erwachens der ersten Liebe. Wo, beim ersten, schüchternen, gemeinsamen Kuss, der ungeschickten, aufeinandertreffenden Nasen, Gelächter aufkam. Wie die Hoffnung, für einen Augenblick, zu Glühwürmchen in der Dunkelheit des Sommers geworden war. Jetzt bedeuten Papierflieger, dass etwas Schlimmes passiert. Ein Neunjähriger, der sich eine Handvoll gepflückter Erdbeeren ins Gesicht stopft, der rote Saft, ein Fluß, der ihm seitlich aus dem Mund läuft. Er ist weg, einfach so. Asche fällt wie Schneeflocken. Jakobs Leiter hatte von hier bis zum Himmel gereicht, jetzt klettert er über Trümmer, müde, erschöpft, fast resigniert. Auf der Suche nach Kinderstimmen, die rosagefärbt sind. Begrabene Morgenlilien, die nicht mehr blühen. Die, in vergangenen Tagen, auf offenen Feldern rannten und strahlend Taubenweiße Flugdrachen hoch fliegen ließen, die sich im Wind stetig emporzogen, und auch ihr Geist nach oben gehoben wurde, beleuchtet von der Glut des Lebens. Das unerbitterliche Heulen des Himmels über den zufällig ausgewählten Kindern, die lernen Knochen zu zählen (27 in der Hand, 22 im Schädel). Keine pummeligen kleinen Fäuste, die mit Stöckchen im Dreck wühlen. Der Boden ist ein Leichentuch. Mütter sind nicht dazu bestimmt, so zu trauern. © Donna H. 05.11.2024

Lieber @Herbert Kaiser, und Liebe @Uschi Rischanek, Mit einem hüpfenden Schritt und einem Klicken meiner glänzenden schwarzen Stiefelabsätze, a`la die Katze aus "Der gestiefelter Kater", ziehe ich meinen literarischen Filzhut, der mit einer buschigen Straußenfeder geschmückt ist, und verneige mich theatralisch, in bescheidenem Dank an alle Größen der Poesie - in der internationalen Arena natürlich, in Dankbarkeit und Ehrfurcht. Sie haben den modernen Dichtern, von heute einen hart erkämpften Weg geebnet, damals, den wir bequemer schreiten können. Dieses Gedicht ist meine Verbeugung vor ihnen. Vielen Dank für eure Kommentare, meine Dichterkollegen, Wortschmiede, Wortzauberer, Wortjongleure; es war nett von euch im Café vorbeizuschauen. Liebe Grüße, Donna

This morning, the coffee shop doubles as a dead poets shrine. It's pouring outside, am I daydreaming .... this right now, is modern time. Inside is toasty warm, as the rich, velvety scent of coffee lingers. Blowing into the mugs hot liquid, at the rising steamy fingers. Naturally Jean Paul Richter pulls up a chair first, laments Weltpain. Rilke, blasting in the door, with a colored Autumn leaf rain. In his wake, a brisk wind that catches the tablecloths unaware. They billow briefly, raising like Marilyn's fluttering dress, up in air. Emerging from a corner seat, Hölderlin, poet-philosopher. Moves towards the group of us, talking loud, this "Schicksal" admonisher. At his heels, Schiller, animated, waving a play manuscript. "Die Räuber!" he shouts, as Poe steps forward in his path, ill equipped, to handle Friedrich's passionate outburst, while sober. Being a brooding poet himself, with his raven on the shoulder. Longfellow tells Poe point blank "Chap, you're in the wrong place! The taverns down the way!" Poe storms off insulted, not wishing anyone a good day. Rivals in their time, Edgar having accused Henry of plagiarism Writer's jealousy, that ran deep back then, in this drama's mannerism. All this literary bluster has me intrigued, as I watch things unfold. Truth be told, I'm not sure where they're going with this, crossing our threshold. I remember middle school, the botched reciting of Henry's "A Psalm of Life." Heine wants in on the conversation, mentions his overbearing ex-wife. Yeah! That's who inspired his famous work "Die Lorelei", now we know! Did Heinrich inadvertently create revenge poetry? ... way-to-go! The two best friends, with shared first name Theodor- Storm and Mommsen. Sitting this whole time at the next table, debating and smokin'. Goethe tells them they'll meet his "Faust' if they don't put out the cigarettes. Klopstock to the defense, commands "Go stuff your threat and start writing some novelettes!" A ripple of laughs, rise above the inflated egos, and Hemingway barks "Schmucks!" More poets keep coming out of the woodworks, woo, I'm getting star-struck! 🤩 Rumi and Gibran are here! Such luck! They hand me their autographs, penned on a buck. I've got tons of questions I'd like to ask them all - hey wait, where are you going? Their mirage's are fading, at once, like a time -lapse slowing. Hold on......did I dream this, was it wishful thinking, where are they now? I hear Mörike whisper "Abreise" and the rest of them yell "Ciao!" The waiter, a dead ringer for Herman Hesse, brings me two things. My second caramel macchiato and a book "Das Glasperlenspiel", saying "Read the inscription" Keep writing your heart out with love and zeal Signed, from all of us, who came before, daring to walk through that door Cast writer's uncertainty aside, keep searching for the right words to collide Write, and re-write and write - write in the sunlight, write at midnight Send your poems out into the world to make some trouble and noise You don't always need a fancy plot or ploys, share what you know, tears and joys © Donna H. October 31, 2024

Liebe @sofakatze, Ich bedanke mich für deinen ausführlichen Kommentar und die Zeit und Mühe meinen Text zu korrigieren. 🙂 Ich habe die Stellen im Text verbessert. Es ist interresant wie Gedichte, sobald sie die Obhut des Autors entlassen und von verschiedene Lesern übernommen werden, erst dann ein Eigenleben beginnen, und viel schönere Interpretationen annehmen, vielleicht schleicht sich ein Wiedererkennen ein, ein Verstehen, oder eine übersteigerte Fantasie nimmt ihren Lauf - was zutrifft oder nicht, liegt im Ermessens des Lesers. Ich, als Autorin, habe die Pflicht, mich zurückzuhalten und den Leser entscheiden zu lassen, was er oder sie aus dem Stück herauslesen kann. Ob ihn etwas berührt, aufwühlt, zum Lachen bringt, zum Schmunzeln anregt, oder schwer wiegt. Dabei gibt es keine richtigen oder falschen Antworten. Der Empfänger entscheidet, in welchem Winkel das Licht auf sein Herz oder seine Seele trifft. Oder ob es einfach nicht für sie geeignet ist. Liebe Grüße, Donna

Ich blicke in die schöne Natur und beruhige mein Gemüt Jeder Moment zollt bald Vergangenheit, weil die Zeit rasch verblüht Gelingt es mir, in der Leichtigkeit des Seins und Frohsinns zu baden? Erst lauscht die Seele, aufmerksam, den tingelnden Vogelballaden Zweitens, fragt das Herz, umsäumt von vorgegebenen Fassaden, sehr fein geschmückt, dennoch voller Trauer, endlos beladen Wieso ist es fast unmöglich, aus dem Tief herauszukommen? Trauma griff oft in Verlust ein, hat viel zu viel genommen Glück ist, einen Ort zu haben, der Zuflucht und Geborgenheit schenkt Hier, wo die Sonne mir ausgiebig ihre lächelnden Lichtstrahlen gibt und mitdenkt ist sie in dieser Jahreszeit, die weise Herbstsonne, trostspendend gelenkt die mich in eine warme Umarmung hüllt und sogar wieder erkennt © Donna H. 29.10.2024

Liebe @Melda-Sabine Fischer, Ich muss dir, der Königen des Humors und der witzigen Gedichte und Autorin von 7 veröffentlichten Humor-Büchern, dafür danken, dass du mich auf meinem kurzen Ausflug in die Welt des Unsinns begleitet hast, wo ich versuchte, etwas "comic relief' (Englischer Spruch der bedeutet "befreiende Komik") in dieser sehr ernsten Welt zu bringen, in der wir heute alle leben. Um eine emotionale Pause von der Anspannung und der Schwere der Welt zu bieten. Ich bin so froh, dass ich dich und die anderen Leser/Leserinnen, die mitgekommen sind, zum Lachen bringen konnte. Liebe Grüße, Donna

"Sch h h h bitzen Fete!" "Er r r b schte Sahne!' ("Spitzen Fete!") ( "Erste Sahne!") "To h h h h taale Klasse!' ("Totale Klasse!") rief der rülpsende Heinz, griff zur x-ten Flasche vom mitgebrachten Fusel ohnehin, beschwippst und eingeheizt ging er halbwegs in die Hocke, Beine leicht gespreizt Die Musik dröhnte, Milli Vanilli stöhnte: 🎶 "Baby don't forget my number" 🎶 Fette Beats krachen, der Tanzboden, purer thunder da fing Heinz an zu "Twerken", als vögele er Luft diesen perversen Amiland-Tanz, blöder Schuft! trug er doch stolz seine ungewaschene Müllmannskluft Die Nase längst am Gestank gewöhnt, war's ihm nie verpönt Der Oberjuhee, wie saugeil, alle schauen hinterher! Aber nicht wie er meint, sie würgen, Ringen um air Grell Orange steht mir gut, auch gefällt mir mein Plastikhut Den mini-Warnkegel; wart's ab, bis mir jeder es gleichtut! frech, einstmal von einen Kapuzineräffchen geklaut da hab ich mir aber einen neckischen "Look" getraut! Guckmal, mein sextakuläres Gehabe hat bereits Auswirkung .... Beate, sonst schüchtern, überlegt, wagt sie die Bestürmung? Kräftig einen in der Krone, schöpft sie Mut zur Führung torkelnd auf Stilettos, den Heinz ungeniert nachdackelt mithilfe von ihrem Pferdearsch, zurück twerkt und wackelt Heinz und Beate jetzt tüchtig beim dirty dancing Beate säuselt ihm ins Ohr "ich trage den roten String" Deren Wampen schwabbelten, als das Geräusch losging "Tschuldigung, das ist blos meine Ratsche in der Hose, erklärte Heinz verlegen Es freut deine Bekanntschaft zu machen, der sonst schwunglose, nun munter, deinetwegen." © Donna H. 26.10.2024

Lieber @Herbert Kaiser, Manchmal ist es situationsbedingt, sich in Schweigen zu hüllen, andere Zeiten, da fehlen die Worte, vielleicht hat Trauer die Sprache genommen, Verluste jeglicher Art, es kann sogar Wüstenstrecken des Schweigens an verhärtete Fronten geben, du bist in der Sackgasse gelandet, im Leben und/oder mit einem Menschen, auch durch wunderschönes kann es einem die Sprache verschlagen; wenn du dich an einer Weggabelung der Unentschlossenheit befindest. Es gibt endllose Beispiele wieso keine Silbe gesagt wird. Dann - sowie hier im doppeldeutigem Gedicht (dein präzisen Kommentar triffts) - und wo ineffectu, ein Durchbruch kam und das Stillschweigen mit einem simplen Ja, als Anfang wagt, es aufzulösen, um all die Verneinungen entgegen zu wirken. Liebe Grüße, Donna

At the door of my lips, I keep the light shut Nailed in tight, not a syllable escapes, but for inside, the words worm their way onward; brash The rebels among them try to make a mad dash Burning out, before they hit a wall and crash Ha, as if they could open what is sealed! Beyond skin-deep, layers that need to be peeled Before any words have a chance to collaborate To dare verses, must'nt those first cohabitate? A select few float, doing their own thing What is their use, if none measure up nor bring, that lyrical voice that converts into prose Suddenly chaos erupts, they're crowding in droves Having circled in thought, now pool beneath brows A string of them forming variegated vowels Each intake of breath, now becoming opinion Words want to spill, having established dominion Slicing through the silence, with razor sharpness One departs, leading the pack, with a -stark-yes © Donna H. October 23, 2024

Lieber @Ponorist Ich liebe die Morgendämmerung, diesen dünnen Schleier der Zeitspanne, wenn das Licht l a n g s a m in den Morgen eindringt. Wie dieses allmähliche Auslöschen der Nacht dem Licht weichen muss, bevor die ersten Anzeichen von Hoffnung und Tagesanbruch zum Vorschein kommen. Das ist es, was dein Gedicht in mir hervorgerufen hat. Obwohl dein Text kurz ist, ist er doch tiefgründig. Liebe Grüße, Donna

Lieber @Elmar, Ich bin leicht in den Text hineingefallen, fühlte mich hineingezogen, und schwebte darin; war von jeder Strophe gefesselt, während mich die Audioaufnahme in ihren Bann gezogen hat. Dieser KI-Song könnte durchaus der nächste Hit werden. Fazit: zum Niederknien schön❣️ Liebe Grüße, Donna