Kurt Knecht

Hallo Marc, dieses unbändige Zerren, das Unvermögen Innehalten zu können, es treibt mich noch heute, fast siebzigjährig umher. Dein Gedicht gefällt mir gut, das Bestreben etwas zu erschaffen, das den Atem nimmt, etwas fest gemeißeltes. Du bringst es auf den Punkt. Kurt

Das Gurren trägt tief in den Morgen hinein, halb klagend halb fordernd erscheint mir ihr Schrein; halb bittend halb hoffend auf Antwort im Rund, übertönen sie alles zur ganz frühen Stund. Wenn ruhig sie lauschen, unterbrechen ihr Tuen, ist einfach nur Stille, Zeit weiter zu ruhen; doch nur für Sekunden schweigen sie still, sie können nicht anders, die Natur es so will. Hohl klingen die Schluchzer tragen weit in die Luft, von dort erklingt nunmehr wonach sie gesucht; es ist wie ein Kollern aus ganz anderer Welt, das zerbrechlich und zart in den Sphären sich hält.

Großartig. Kurt

Hallo Patrick, ist die Welt erklärbar, ist Hölderlin zu verstehen? Gewiß weltmännisch zu interpretieren, was ohnehin eine Vielzahl gut situierter Leute in den letzten 350 Jahren getan haben. Zu Lebzeiten hätte er das Gerangel um seine Person wohl nötiger gehabt. Entschuldigung, ich bin in Bezug auf Hölderlin einmal schmerzhaft aufgelaufen und dass bei einer Person, die mir sehr wichtig war, zumindest dachte ich damals, sie wäre es. Ich bin natürlich voll bei Dir, was Sozial Media, als Institution der heutigen Zeit betrifft. Danke fürs Lesen und Reflektieren. Dir ein wunderschönes Wochenende. Kurt

Der Butterblumen heller Schein, läd mich heut zum Verweilen ein; sie kommen strahlend gelb daher, ein zarter Wind streicht übers Meer. Der Duft verführerisch mich ruft, berauschend ist die Maienluft; dazu das fröhliche Gebrumm, das feine Zirpen und Gesumm. Die Sonne wärmt, gibt neue Kraft, dass es die letzte Pflanze schafft; zu blühen und mit feinem Flor, strebt sie nun himmelwärts empor. Es ist der Mai kostbar und zart, berauschend und auch sehr apart; beschwingt melodisch denke ich, der schönste Monat sicherlich.

Hallo Perry, danke fürs Lesen und Kommentieren, Du hast recht die Wahrheit liegt in wahrscheinlich ( ist auch so ein Unwort) in Mitte. Es ist in ganz Deutschland aber eine kleine eingeschworene Gemeinschaft welche sich an der Sprache und deren Gebrauch emotional erfreut, wenn man den Lehrstoff im allgemeinen und den Kommerz im Besonderen einmal draußen vor läßt. Ein Muster ist da schon erkennbar. Danke Joshua, für die, wenn auch etwas knapp gehaltene, Zusammenfassung, des von mir gesagten. Darin liegt die Gefahr der Kritik, was ich selbst schon erfahren durfte und das waren keine Sternstunden für mich. Es aufzuarbeiten war sehr schmerzlich und ungewohnt den Finger auf die eigene Wunde zu legen. Euch eine schöne Restwoche. Kurt Danke Donna, Du treue Seele fürs Lesen und Voten

Der Poet und Dichter mühsam spricht, niemand will heute mehr ein Gedicht; keiner mag die Vielzahl an Farben sehn, aus Worten geboren, so wunderschön. Was anderes treibt die Welt, die Nation, nicht erst seit heut, seit Jahren schon; fesselt eben alles im hier und heute, nicht nur die braven, auch die kluge Leute. Sozial Media heißt heute der neue Zauber, das Gehirn bleibt dabei rein, völlig sauber; kein Funken Phantasie, der antreibt und hetzt, leicht verdaulich wird alles vorgesetzt. Kein Aphorismus kann so weiter bestehen, Zitate verblassen gänzlich und sind am vergehen; und auch des schönen Knaben Wunderhorn, kommt nicht in den Wehen, wird niemals geborn. Stattdessen kommt tiktok unvermittelt daher, berechnend serviert zum schnellen Verzehr; und während sich alles schüttelt und lacht, wird der nächste Geniestreich schon ausgedacht. Denn so regiert sich völlig leicht eine Welt, wo durch medialen Zauber alles kaltgestellt; wo die Art und Weise der Kunst vorgegeben, in der schließlich tumb taube Zombies nur leben.

Ganz oben auf der Zeder sitzt, ein Vöglein, das läßt ganz verschmitzt; ein frohes Lied erklingen, erquickt mit seinem Singen. Es kommt ganz unscheinbar daher, von seinem Vortrag will man mehr; ist konzentriert am Lauschen, läßt sich davon berauschen. Ist fern der Welt, ihr ganz entrückt, das Lied verzaubert und entzückt; es packt uns ganz, berührt das Herz, im Intervall die kleine Terz. Gefesselt von dem Vögelein, entführt, läßt man sich ganz allein, in andere Sphären bringen, ist selbst geneigt zu singen. Und sie schwillt an, die eigne Brust, es quillt heraus die Sangeslust; doch schon nach seinem ersten Ton, bereut man die Entscheidung schon. Ein Flügelschlag es ist hinfort, ist nunmehr an ganz andrem Ort; laßt dort sein Lied erklingen, erfreut mit seinem Singen.

Ich bitte Dich, komm sei schon heute, für die Veränderung bereit; zum Zaudern, zögerndes Abwarten, fehlt uns doch letztlich jetzt die Zeit. Ich bitte Dich, komm tue es heute und nimm Dich bitte nicht zurück; beweg wenn’s immer Dir ist möglich, den Stein bergan so Stück für Stück. Ich bitte Dich schaue nicht nach oben, dass Deinem Tuen kein Schwert verprellt; sei einfach stolz nur und erhaben, als letzter Kämpe dieser Welt. Ich bitte Dich drum sei nicht ängstlich, den Widerpart, den packe an; sei stark im Glauben, der Gewissheit, dass keiner Dir mehr schaden kann. Kaputt ist hin und nicht zu steigern, nun ist es wahrlich fünf vor zwölf; wir geh’n es an, es bleibt die Hoffnung, dass jeder einzelne nun helf.

Ich ward betört, da war kein atmen, da war kein Herzschlag mehr an sich; da war kein heute und kein morgen, war keine Zukunft ohne Dich. Kein blauer Himmel, ohne Wolken, kein Meer mit stürmisch Wellengang; nur das Verlangen Dich zu halten, zu blicken übern Tellerrand. Ausbrechen aus den Konventionen, entfesseln, wie Houdini sich; nicht länger mehr im Gestern wohnen, was könnt ich noch tun, frag ich mich. Könnte für Dich einen Tempel bauen, fürs Einhorn fangen ist’s zu spät; vielleicht auch nach den Sternen langen, als letzter Mönch noch im Tibet. Es sind wohl an die tausend Dinge, die mir auf Anhieb fielen ein; ich kann die meisten mir nicht leisten, doch will für immer nur Dein sein.

Der sturmgepeitschte Weiher liegt, am Ende völlig unbesiegt; glasklar so wie ein Spiegel da, kommt der Idylle wahrhaft nah. Und auch den Rahmen, beige im Wind, ich respektabel, passend find; nur die zwei Punkte sind’s, die stören, die einfach nicht hierher gehören. Die beiden Beagle weiß und braun, ich weiß nicht, wonach die hier schau’n, die passen einfach nicht ins Bild; sie sind zu wuselig zu wild. Doch ist dies nur ein Augenblick, dann kehrt das alte Bild zurück; der Weiher nunmehr still und klar, liegt wieder wie ein Spiegel da.

Ich bin kein guter Patriot, die guten sind längst alle tot; geblieben sind die schlechten, die ewig Selbstgerechten. Sie gehen im modernen Schein, und rühren doch im alten Schleim; sind vollends am Genießen, wenn Menschen auf sich schießen. Fürs Unmaß an Gewalten, muß jetzt alles herhalten; subtil ist jedes Mittel recht, ob EI,DI,DEI ob Wortgefecht. Da kann man feig im Hintergrund, sich geben als ganz harter Hund; derweil man schon ganz ängstlich blickt, wenn einer nur Feder zückt. Es ist halt in, Weichei zu sein, sich zu verstecken hinterm Schrein; die Anderen machen lassen, Hauptsache doch die hassen. Und gehen folgsam in der Spur, haben im Sinn, Zerstörung nur; mit Hingabe zur Urgewalt, bis dass der letzte Schuss verhalt. Doch wird das nie passieren, man ist am produzieren; ob Panzer oder Schießgewehr, es gibt von Allem etwas mehr. Was hält die Erde denn noch aus, sind wir noch drin oder längst raus; wie wird das Alles enden, wann lassen wir’s bewenden. Wann wird denn endlich Zukunft sein, leis demokratisch ohne Schrein; wann werden Kriege enden, wann lassen wir‘s bewenden.

Halllo E. lese ich da etwa Milde, wie man sie unartigen Kindern entgegenbringt, zwischen den Zeilen? Berechtigte (auch ein Begriff, den ich versuche zu vermeiden, denn wer verfügt schon über die notwendige Größe unterscheiden zu können) Kritik (Siehe erste Klammer, da Widerspruch an sich) wird ernst genommen. Aber genug. Nach vorn geschaut und besser gemacht, heißt das heutige Motto. Kurt

Hallo Endeavour, was die Form betrifft, bekenn ich mich schuldig, auch aussagemäßig hab ich was die Reaktionen zu interpretieren, mir hoffentlich gestattet sei, stümperhaft agiert. Der Duden ist kein Tabu für mich, aber von Menschen bearbeitet und gemacht, stellt er für mich ein Buch wie jedes andere und gebrauche es auch so. Stadien bedienen den Kommerz und sind allein deshalb nicht gehalten, hier im Forum angeführt zu werden. Ich danke herzlichst fürs Lesen und Kommentieren. Kurt

Man spricht, nun ist es offiziell, vom Duden, einer Art Kartell; das heut, sich wieder neu entdeckt, wo es Jahrzehnte, war versteckt; ein jedermann in Land erkennt, Tabus sind weiterhin rezent. Den Fremden schaut man heute nicht, ins andersfarbige Gesicht; hat keine Worte, für den Teint, will auch nicht, dass dies bös erscheint; und jedermann im Land erkennt, Tabus sind weiterhin rezent. Nun stehen wieder Wahlen an, ein jeder zeigt jetzt, was er kann; bewegt sich mittig, nur im Rahmen, hat mit den außen, kein Erbarmen; ein jedermann im Land erkennt, Tabus sind weiterhin rezent. Noch bleibt die Sprache moderat, die Steinzeit, bleibt uns wohl erspart; doch auch der Zukunft heres Licht, versöhnt uns derweil eher nicht; weil jedermann im Land erkennt, Tabus sind weiterhin rezent.

Dein Frühlingsgedicht kommt vertont sehr gut rüber. Gefällt mir. Kurt

Ein Käfer dünkt sich riesengroß, weiß nicht wie nenn ich den denn bloß; der Name Karl ward ja soeben, an einen anderen vergeben. Der spielt die erste Geige jetzt, wirkt dabei stets etwas gehetzt; ist nun der Platzhirsch im Revier; hat jetzt das große Sagen hier. Weiß was die Käfer wieder sollen, die völlig frei herum noch tollen; schafft sich Gesetze ohne Zahl, läßt keinem Krabbeltier die Wahl. Nur brav zu folgen das Gebot, wer’s nicht tut, dem droht ein Verbot; dem droht rechtsfrei im Land zu sein, denn grenzt man aus, der steht allein. Kann nirgend hin sich wenden, den Irrsinn zu beenden; denn nirgends gibt’s noch eine Kraft, die, die Veränderung noch schafft. So wird man in der Käferwelt, insektenmäßig kalt gestellt; bei uns und bei den Tieren, man muß halt funktionieren.

Ein kleiner Käfer, er heißt Karl, der Name war nicht meine Wahl; vernehm ich den, dann denk ich groß und nicht an Krabbeltiere bloß. Auch wenn der Entomologe meint, dass dieses Tier riesig erscheint; er halte es für sich sogar, als ein recht stattlich Exemplar. Doch auch sein Loblied singen, kann mich dazu nicht bringen; dies Insekt anders zu besehen, als dies bereits durch mich geschehen. Ein Karl für mich gewaltig ist, von seinen Taten jeder spricht; so denk ich still und ganz geheim, laßt wieder Helden um mich sein. Doch um mich rum, das ist gemein, sind stets die kleinen Käferlein; die sind gar lästig penetrant, nicht zu verscheuchen aus dem Land.

So weiß ich wohl, dass mein Gedicht, ob seiner Form dich nicht anspricht; kannst nicht einmal den kleinsten Reim, sei er gekonnt auch, mir verzeih‘n. Auch singend wie in alten Tagen, als Bänkellied dir vorgetragen; hörst du nicht zu und macht gleich dicht, mein Vers erreicht dich somit nicht. So muß ich wohl zum Pinsel greifen, mit Bildern dein hart Herz erweichen; was ich mit Farben sagen kann, erreicht Dich, hoff ich, macht dich an.

Hallo Melda, da ist Dir wieder ein Geniestreich gelungen. Beste Unterhaltung, zum Verkosten der Käse. Es ist schon bewundernswert, wie Du die Themen immer wieder gekonnt abarbeitest. Liest sich leicht und amüsiert. Einen schönen Tag. Kurt

Die Krone geborsten, doch treibt sie neu aus; die alte Weide, am Feld hinterm Haus. Mit jungen Reisen, die himmelwärts zieh’n; als Sinnbild der Hoffnung, im ganz zartem Grün. Daneben der Kirschbaum, der zart weiß getupft; erinnert an etwas, das gerad frisch gerupft. Da ist neues Leben, am Start und bereit; den Lenz zu begrüßen, die blühende Zeit.

Morgen Herbert, großartig deine Zeilen. Sie sprechen an und mich durch sie besser fühlend, starte ich mit meinem treuen Vierbeiner in den verregneten Tag. Kurt Dir eine schöne Woche.

Hallo Melda, ich habe Deine Verse vermißt. Schön von Dir zu hören und wieder in so großartiger Manier. Schönes Wochenende. Kurt

Danke Herbert, für Lesen und Kommentieren. Es freut mich, dass ich Dich unterhalten konnte. Kurt

Alleine im Hades, sie greifen nach mir, wabernde Schemen da hinter der Tür; unerträglich das Atmen in der Höllenglut, entsetzlich die Töne voll teuflischer Wut. Endloses Zerren zermürbt den Verstand, Angst vor dem Ergreifen der Knöchernen Hand; Alles zerfließt hier, in der toten Gischt, im Anfall von Wahnsinn, das geliebte Gesicht. Unvorstellbar das Leiden in Elend und Not, die Schmerzen der Seele sind hier Wasser und Brot; nie endendes Wachsein in marternder Pein, und Bosch’se Dämonen suchen mich heim. Ich ertrinke im Feuer erstick an der Luft, bin lebendig begraben in der entartenden Gruft; da ist kein Entkommen dem entsetzlichen Ort, und die Reste von gestern tragen Geister hinfort.