DerSteppenwolf

Wie gleich ist am Ende doch der Tot? Ob Schwarz, ob gelb, ob grün, ob rot. Den arbeitenden Boden lässt’s kalt. Der ewiglich Wachsende ohn‘halt. Liegen doch direkt beisammen, Marx der Rote, Spencer Gelber. Marx plädiert für ein Zusammen. Spencer dagegen für sich selber. Survival of the fittest meint der Liberale. Soll immer aus der Erde sprießen. Übersieht damit aber eine Falle! Die Logik nämlich hinter Diesem. Immer kann es halt nie geben! Unsre Zukunft darf nicht leben, Ohne Das was Uns vergönnt ist. Was streichen wir noch alles von der List? Die List gschrieben, blutigst rot! Drauf Lebewesen, höchste Not! Viele davon sehr bald Tot! Ihr Blut. Unsre Hände. Rot.

Es waren einst zwei kleine Kreise. So grundverschieden. Beide Rund. Und doch so ähnlich. Laut und leise. Geräusche kommen aus dem Mund. Nebst Geräuschen können schweigen, Gestik, Mimik. Beide zeigen. Nicht Reden, sie kommunizieren. Keine luftgen Schwaden schwieren. Sondern Licht ins Auge singt. 
 Wie wunderlich(s)t die Farbe klingt.
 So kreiert die Sonne dort,
 Des Kreises kleinen Kreiseort.
 Jeder kreiselt seine Welt. Hält sich sicher für den Held. Doch der Kreis, wenn er kurz denkt, Sich vielleicht dem Andren schenkt. Weißt du was daraus entsteht? Es entsteht was uns befreit! Kreis der in Kreise übergeht? Es entsteht Unendlichkeit.