wurstpoet

Nickel Hibbelig und auch sehr klein, war es ein kleiner Brocken, es saß auf einem großen Stein, Humor war auch sehr trocken, Es konnt nicht fliegen, nicht nachdenken, konnt nicht siegen, und auch nicht lenken. Sein liebstes war das Würstchen essen, mit Ketchup und Senf, doch tat es auch das bett einnässen, dort drüben in Genf.

Manuel Warst nett wie sonst kein Dritter, hattest immer einen Rat, schienst wie ein edler Ritter, halfst mir bei jeder Tat. Doch kam das böse Übel wohl In Form von reinem Alkohol, Konnt’st wohl nicht ertragen, den Tod vom alten Hagen. Hocke nun an deinem Grab, meine Gedanken so leer, merke dass ich nichts mehr hab, wenn ich doch nun bei dir wär.