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Timo

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Das Nirgendwo ist ein Kaff und ich war dort,

eine Zwischenstation, eine Nadel zwischen Großbuchstaben

oder der Weise wie man einen Schluckauf flachlegt,

mitten zwischen Augen, den müden,

in billiges Geschenkpapier verpackten,

den Freischwimmern im Dreck

und ich weiß, Gedichte sind Briefe an die Endlichkeit,

(schließlich fühlen sich meine Unterhosen kurz nach der Wäsche fremd an)

ein Fingerhut in zwei Klammern, beim Zwangsjackennähte aufreißen

fürs Baumelnhimmelhoch,

so werde ich morgen schon wieder sterben, angekommen

aus diesen Zeilen, umgestiegen auf ein Ziffernblatt.

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