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Geschrieben am

Friesack

 

Graue Klötzer, lädierte Straßen

Überdruss macht alles kaputt.

Am Ende bleiben Unrat und Schutt,

nur die Kneipe hält stand.

Sie ergötzt Bauch und Gemüt

mit Plausch und Weinbrand.

 

Forst und Strom

achtet man hier nicht.

Sie werden gefüttert mit Kericht,

Lärm und Sperrmüll.

Niemand will es wahrhaben,

mitten im Idyll

 

ein Nest voll kranker Vögel,

kaum flügge und schon senil.

Begleitet vom toten Lebensgefühl

singen sie Lieder

über Gott und Bier,

Schwierigkeit und Flieder.

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