Aschvogel

Hinter der schwarzen Maske
steckt ein primitiver Instinkt
der aus schwarzen, toten Augen,
in die kalte Leere blinkt
 
zuckende, flatternde Flügel
wirbeln Staub und Asche auf
zögernd erhebt sich die Kreatur
in den toten Himmel hinauf
 
Ihr heiseres Gekrächze
hallt durch seelenlosen Raum
findet nicht einmal ein Echo
wie in einem kranken Traum
 
Böen und Stürme zerren an ihr
reissen heftig am Gefieder
und so sinken schwarze Federn
auf verbrannte Länder nieder
 
Geschwächt von all der Entbehrung
stürzt das abgemagerte Tier
auch es entkommt nicht dem Tod
nun hat dieser hier sein Revier