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Die Zigarette


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Hastig öffnest du die Folie,

die die Schachtel einhüllt.

Greifst nach einem Glimmstengel,

deine Hand zittert.

 

Dir fällt die Packung aus der Hand.

17 deiner Hoffnungsschimmer verteilen

sich am Boden.

 

Du sammelst sie ein,

Ärger steigt in dir hoch.

Wo ist das Feuerzeug?

Verdammt wo ist es bloß.

Du stellst deine Bude auf den Kopf.

Endlich findest du es,

im Bad neben der Wanne.

Es ist naß.

Die Rettung naht,

Streichhölzer am Gasofen.

Nur ein einziges ist übrig.

 

Du steckst sie an.

Das Ende glimmt rot,

der Rauch erfüllt deine Lungen.

Langsam entspannt sich deine Hast.

Dein Herz pumpt den Tabak

durch deinen ganzen Körper.

Es fühlt sich an wie der Moment

des Einschlafens bei einer Vollnarkose.

 

Du sitzt alleine auf deinem Balkon.

Es regnet, kalt.

 

Wolltest du nicht trainieren gehen?

Sport machen um deinen Schmerz

in die Flucht zu schlagen?

Alles Ideen von gestern.

 

Sie hat dich im Griff.

 

Was sage ich dazu?

Gar nichts.

 

Es ist dein Bier,

am Rauchen zu verrecken.

Es ist dein Bier,

wenn du nicht mehr Singen kannst.

 

Deins und deins alleine.

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