ki musik

Winterschatten schmelzen lautlos durch die Nacht, Wurzeln beginnen wieder zu singen. Der Herzschlag aus Moos und Farn erwacht – ein Lied ohne Anfang klingt in den Dingen.   Das Licht tanzt verträumt im spiegelnden Tau, verspielter, goldener, glücklicher Geist. Farben sprießen ins...

Gewidmet an meinen Waldläuferfreund @Carolus : Danke für deine stets so schönen und reichen Beobachtungen.  Gut Pfad und stets Horrido!   Dort, wo die Luft dicht ist von Grün, von Moos und alten Farnen, Blätter im Dämmern des Morgens glühen, Feuer erblühen in prächtigen Farben, die...

Dein  Gang hinterlässt eine Stille, wie das Gefühl eines verschluckten Namen im Ozean. Ein verführerischer, alter Wille, ein Panther – eitel wie ein schwarzer Schwan.   (Und die vexierende Pupille, die hinter jede Lüge sehen kann, zieht alles aus – und alles Ausgezogene an.)   In...

Die Sterne über der Stadt sind alle Gebete, die schimmern. Selbst im Blättern des Notenblatts rauscht das nächtliche Erinnern an das Fallen.   Eine verlorene Melodie in wiegendem Arme. Die Zeit selbst schläft in ihr, klingt wie ein unsichtbarer Name, klingt wie ein kleines, warmes Tier...

Das Licht hängt tief, schmiegt sich an Dächer. Der Bläser, der aus Wolken rief, wird endlich friedlicher und schwächer, legt seine Hand auf Fensterscheiben, auf denen goldene Lichtseen treiben. Noch einmal lässt er sie erglühen, ihr Feuer herrschaftlicher sprühen, bevor die Nacht sie...

Wenn du gehst schließt sich um deine Spur wieder der Tag. Du drehst Mutters Bild zum Sarg, nur ein Schritt noch zum Flur.   Worte hängen im Türrahmen fest, dahinter der mundlose Raum. Hier war einst das Nest, der Ballen aus Traum und aus Schweigen.   Der Wind schiebt die Schatten...

Der Tag ist ein Splitter in offenem Mund. Die ersten Stunden lesen sich wie Innereien in einem aufgebrochenen Fohlen. Noch ist die Blase prall und rund.   Schon schifft es in den Abgrund hinab, das heiße Dunkelblau der Nacht, das Kondensat, der Schläfertau. Die Nacht ist eine braun...

Schon neigt sich Zeit, wie müde Hände sinken, schon atmen Schatten aus den Dingen. Die Dächer sind Verträumte, die uns winken, und frühabendliches, leises Singen zieht durch die kalte, blaue Leere. Die Luft ist weich, als ob sie Träume wäre.   Die Fenster glühn in letztem, müden Feuer...

Ich schaue gern auf deine Hände, die schlank sind, glatt und jugendlich. Sie sind so ohne Anfang, ohne Ende und halten selbst das Glas so eindringlich.   Als könnten sie sprechen oder singen von Zeiten ohne Berührung, ohne Halt, von verlorenen Dingen, ausgerissenen Schwingen, als sie...

Lang reicht ihm die Lederschürze hinab, die schwer ist und voller Staub. Um ihn herum das wilde Laub von Ulmen. Weit entfernt die Stadt, dazwischen der uralte Wald und der Züricher Obersee. (Der allein erträgt sein ganzes Weh.) Groß ist der Hausherr, schwer von Gestalt, der graue...

Ruhig liegt der See zwischen den Bäumen, kein Vogel singt, kein Luftzug geht. Die Bilder auf dem See, sie träumen davon, dass sie der Wind bewegt.   Sind sie denn echt, solange wie sie nichts berühren? Sie schwimmen nirgends, und im See wird nicht ein Tropfen je zu ihnen führen...

Es gibt keine Spiegel. Der Raum ist schlicht. Sie fährt sich um die harten Züge. Auf dem Putzwasser schwimmt ein Gesicht, das mit den Wellen zerbricht. Es ist eine Lüge.   (Das ist sie nicht.)   Sagen die Weißen: Du bist nicht echt, menschlich. Ein Tier, das spricht, ist uns nicht...

Unheimlich schluckt dich das Bildnis, dunkel, lauernd, schattenhaft. Das Schwarz, das satte Schatten schafft, wie eine Sonnenfinsternis, die fast zerbricht unter der Last.   Wird überwuchert von dem Firnis, der brüchig ist und wund und krankt, der Boden einer sonnenlosen Wildnis, auf...

Laut ist nicht die Stadt geworden. Laut bin ich. Und in mir überborden, Gesicht um Gesicht. Verdunkeln gröhlende Horden mir Sterne und Mond und Augenlicht.   Einer, der bietet Wunder feil, in betörenden Worten. Sein Ruf, so voller Seelenheil aus scheinheiligen Orten. Ein Geplapper...

Als wenn der letzte Tag, der Allerletzte, beendet hätte seine Reise. Entschlummerte zu leiser Weise. Ihn nichts mehr triebe, nichts mehr hetzte aus diesem Jahr, das ging.   Als wenn er stillte, was in ihm verletzte. Als wenn nichts mehr in seinen einstmals übervollen  Netzen hing ,-...

Wie viele Hände hielten dich im Leben. Wie viele Atemzüge fanden Deine Atemlosigkeit. Wie viele Namen wurden dir gegeben. Wie oft durchsuchte dich nach Ewigkeit, eine Fremde.   Ließ dich durchwühlt zurück. Allein zwischen Nachtwind und Wein. Und ließ das Anfangsstück  der Nacht, das...

Die Stadt treibt durch die Nacht, durch Seele, durch Mund. Bordelle stolzieren, prall und gesund durch den Augenschacht. Kirchen halten in Ohren wacht. Zunge und Lippen festgemacht; am Brunnengrund.   Das Mühlrad ist hingebracht zu den strömenden Lenden. Die Haut spreizt ein...

Die Tage sind sie nicht fallen gelassene Worte; gesprochene, unausgesprochene. Sind sie nicht Kerzendochte: Verglühte, verloschene.   Du zündest die Flamme an. Du versinkst in der Flamme und dann fällt irgendwo ferne ein Fenster zu. Vielleicht eine Nachbarstüre. Im Nu ist das kleine...

Sie betrachtet den Stein. Der ist so perfekt. Und wirft  so glanzvoll wie die frühe Morgenstund vom Blau in die Welt. Vom Blau, das auch aus dunklem Wein, aus Mitternächten quellt. Vom gleichen Blau, zu dem sie ihre Tränen zählt. Das ihrer Seele liebevoll den Schleier hält...

Du hältst dein dunkles Haar in  schneeweißen Händen. Deine Locken fallen alle.   Wir werden enden, wie sie enden in den heiligen Bänden   der verbrannten Bibliothek. ( Allesamt Sakrileg) Mussten uns gegenseitig blenden, um das wahre Licht zu sehen und den Weg.   Ja, den Weg...