Sonja Pistracher
Autorin
Sie sitzt allein auf einer Bank, im Park,
spürt Einsamkeit, die leise um sie schleicht,
zutiefst empfunden fährt sie ihr durch Mark
als Pein, in ihrer Kraft wohl unerreicht.
Im Grunde ist sie sorgenfrei, erhöht,
ein ganzes Leben wurd' sie reich beschenkt,
kein kalter Gegenwind, der sie umweht
und fröstelnd in die falsche Richtung lenkt.
Den Schatten, der sich nähert, sieht sie nicht,
erspürt doch seine Gier, die nach ihr greift,
verzehrt sich sehnsuchtsleise nach dem Licht,
obwohl ihr Herz sich krümmt, eiskalt bereift.
spürt Einsamkeit, die leise um sie schleicht,
zutiefst empfunden fährt sie ihr durch Mark
als Pein, in ihrer Kraft wohl unerreicht.
Im Grunde ist sie sorgenfrei, erhöht,
ein ganzes Leben wurd' sie reich beschenkt,
kein kalter Gegenwind, der sie umweht
und fröstelnd in die falsche Richtung lenkt.
Den Schatten, der sich nähert, sieht sie nicht,
erspürt doch seine Gier, die nach ihr greift,
verzehrt sich sehnsuchtsleise nach dem Licht,
obwohl ihr Herz sich krümmt, eiskalt bereift.