Cornelius
Autor
Wenn die alten Eichen ächzen,
windgerupfte Krähen krächzen,
Sommervögel nicht mehr singen,
lässt du deine Knospen springen,
sagst fürs Wässern deinen Dank,
Fürstin meiner Fensterbank.
Jetzt ist Strudelteig zu kneten.
Hell erklingen Bachtrompeten.
Weihnachtsoratorium
macht sogar die Engel stumm,
wenn Karl Richter dirigiert
und der Gartenteich gefriert.
Eines Tags bist du verblüht,
hast dich mit Erfolg bemüht,
uns mit Freude zu beschenken
und die Seelen einzurenken,
als sie drohten, auszuleiern
in dem Marathon der Feiern.
Bald schon nimmt dich niemand wahr.
Ruh dich aus bis nächstes Jahr.
windgerupfte Krähen krächzen,
Sommervögel nicht mehr singen,
lässt du deine Knospen springen,
sagst fürs Wässern deinen Dank,
Fürstin meiner Fensterbank.
Jetzt ist Strudelteig zu kneten.
Hell erklingen Bachtrompeten.
Weihnachtsoratorium
macht sogar die Engel stumm,
wenn Karl Richter dirigiert
und der Gartenteich gefriert.
Eines Tags bist du verblüht,
hast dich mit Erfolg bemüht,
uns mit Freude zu beschenken
und die Seelen einzurenken,
als sie drohten, auszuleiern
in dem Marathon der Feiern.
Bald schon nimmt dich niemand wahr.
Ruh dich aus bis nächstes Jahr.