Lotte B. R.
Autorin
Das Besteck
Das Besteck in der Schublade,
nicht zusammenpasst, wie schade!
So ein Löffel löffelt Suppe,
ist dem Messer völlig schnuppe,
und die Gabel gern aufspießt,
was die andren zwei verdrießt!
Weil ein Messer gerne schneidet,
messerscharf an sich selbst weidet,
selbstverliebt die andern schmäht,
lang schon eigne Wege geht,
wirds im Schub ihm unbehaglich,
solch Beziehung schon recht fraglich!
Fast so wie in manchen Ehen,
wo sich zwei nicht mehr verstehen,
jeder macht sein eignes Ding,
einst man aneinander hing!
Was nicht passt, wird niemals passen,
besser wärs, von abzulassen!
Ach, wie gleicht es dem Besteck,
das vereint ist zum Gedeck,
augenscheinlich gleichgerichtet,
nur dem Tafelgast verpflichtet,
doch ein jedes steht allein,
mag es löffeln, schneiden,
spießen sein!
Das Besteck in der Schublade,
nicht zusammenpasst, wie schade!
So ein Löffel löffelt Suppe,
ist dem Messer völlig schnuppe,
und die Gabel gern aufspießt,
was die andren zwei verdrießt!
Weil ein Messer gerne schneidet,
messerscharf an sich selbst weidet,
selbstverliebt die andern schmäht,
lang schon eigne Wege geht,
wirds im Schub ihm unbehaglich,
solch Beziehung schon recht fraglich!
Fast so wie in manchen Ehen,
wo sich zwei nicht mehr verstehen,
jeder macht sein eignes Ding,
einst man aneinander hing!
Was nicht passt, wird niemals passen,
besser wärs, von abzulassen!
Ach, wie gleicht es dem Besteck,
das vereint ist zum Gedeck,
augenscheinlich gleichgerichtet,
nur dem Tafelgast verpflichtet,
doch ein jedes steht allein,
mag es löffeln, schneiden,
spießen sein!
