Ostseemoewe
Autorin
Das Feld meiner Kindheit
Das Feld meiner Kindheit
lebt immer noch.
Dort trage ich geflochtene Zöpfe.
Unter meinen Schuhen haftet
Erde von Vaters Scholle.
Sein helles Lachen klingt nach
Zuversicht und obwohl er
mit der Pfeife im Mundwinkel
die Welt erklärte und hin und wieder
Kringel in den Himmel malte
vertraute er dem Morgen.

Das Feld meiner Kindheit
lebt immer noch.
Dort trage ich geflochtene Zöpfe.
Unter meinen Schuhen haftet
Erde von Vaters Scholle.
Sein helles Lachen klingt nach
Zuversicht und obwohl er
mit der Pfeife im Mundwinkel
die Welt erklärte und hin und wieder
Kringel in den Himmel malte
vertraute er dem Morgen.
