Berthold
Autor
Mein Wasserhahn schnaubt und er prustet,
sein Näschen ist rot und es schnieft.
Nun sorge ich mich, dass er hustet
und mir auf den Vorleger trieft.
Die Schraube mitsamt dem Gewinde
im traulichen Rosten geeint -
sie trennen, hieß' auch zu entzweien,
was alt und gebrechlich erscheint.
Als ob es im Finsterwald taute,
und endlich das Frühlingslied tönt;
mit Knistern und Knacken und Seufzen -
Doch hier ist es eng und es dröhnt.
Die Zange, sie will nicht mehr beißen,
Gewalt ist ihr scheinbar ein Gräuel,
trotzt Fluchen und Hämmern und Reißen,
nebst grimmigem Rohregeheul.
Ich denk an die Höhle Charlotten.
An Eiszapfen glitzernd im Licht.
Ihr herrliches Tropfen und Glucksen -
Dort herrschte auch freiere Sicht.
Den Finger, man kann ihn ja schienen,
die Blutung ist auch rasch gestillt.
Das Rohr intoniert derweil Bienen.
Mein Finger pulst stetig, doch mild.
Das sind sie, die Schrauben des Lebens.
Sie lösen, wollt mir nicht gelingen.
Doch war auch mein Dichten vergebens,
so will ich das Tropfen besingen.
sein Näschen ist rot und es schnieft.
Nun sorge ich mich, dass er hustet
und mir auf den Vorleger trieft.
Die Schraube mitsamt dem Gewinde
im traulichen Rosten geeint -
sie trennen, hieß' auch zu entzweien,
was alt und gebrechlich erscheint.
Als ob es im Finsterwald taute,
und endlich das Frühlingslied tönt;
mit Knistern und Knacken und Seufzen -
Doch hier ist es eng und es dröhnt.
Die Zange, sie will nicht mehr beißen,
Gewalt ist ihr scheinbar ein Gräuel,
trotzt Fluchen und Hämmern und Reißen,
nebst grimmigem Rohregeheul.
Ich denk an die Höhle Charlotten.
An Eiszapfen glitzernd im Licht.
Ihr herrliches Tropfen und Glucksen -
Dort herrschte auch freiere Sicht.
Den Finger, man kann ihn ja schienen,
die Blutung ist auch rasch gestillt.
Das Rohr intoniert derweil Bienen.
Mein Finger pulst stetig, doch mild.
Das sind sie, die Schrauben des Lebens.
Sie lösen, wollt mir nicht gelingen.
Doch war auch mein Dichten vergebens,
so will ich das Tropfen besingen.