Die Frau, noch nicht mal 21
im Keller eingesperrt.
Weil es Soldaten im Wege stand,
Sie hat ihnen den Weg verwehrt.
Mutig und doch noch so dumm,
sie sperren sie dafür ein.
Als Bluter kann schon der erste Schlag
für die der letzte sein.
Asylrecht wurde ihr gewährt
sie flieht nach Deutschland.
"Frei" soll auf ihrem Grabstein stehen,
doch seht her,
was tun sich Menschen an?
Menschen und die Sprache fremd,
Einsam in diesem fremden Land
Hoffnung stirbt zuletzt, denkst sie,
Die Frau mit dem Pinsel in der Hand.
Zitternd steht sie auf der Straße,
sie weiß nicht mehr wohin.
Gleichzeitig mit der Angst vor Qual
verlor ihr Leben seinen Sinn...
Sie malt Bilder ihrer Familie,
Hoffnung schweigend eingeschnürt.
Schmerz bohrt sich in die Seele,
bis sie dem Teufel alles schwört.
Und seht, sie malt,
um zu vergessen,
denn man hat ihr mehr, als weh getan.
Sie malt um zu erinnern,
an ein erhofftes, doch verlorenes
Heimatland...
Tatenloses warten,
mit dem Pinsel in der Hand.
Bis die Hoffnung resigniert
und sie stirbt, irgentwann...
Irgentwo in diesem Trümmerhaufen,
Glauben einst genannt,
findet man noch Erinnerungen
an ihr für Sie immer verlorenes Heimatland...
im Keller eingesperrt.
Weil es Soldaten im Wege stand,
Sie hat ihnen den Weg verwehrt.
Mutig und doch noch so dumm,
sie sperren sie dafür ein.
Als Bluter kann schon der erste Schlag
für die der letzte sein.
Asylrecht wurde ihr gewährt
sie flieht nach Deutschland.
"Frei" soll auf ihrem Grabstein stehen,
doch seht her,
was tun sich Menschen an?
Menschen und die Sprache fremd,
Einsam in diesem fremden Land
Hoffnung stirbt zuletzt, denkst sie,
Die Frau mit dem Pinsel in der Hand.
Zitternd steht sie auf der Straße,
sie weiß nicht mehr wohin.
Gleichzeitig mit der Angst vor Qual
verlor ihr Leben seinen Sinn...
Sie malt Bilder ihrer Familie,
Hoffnung schweigend eingeschnürt.
Schmerz bohrt sich in die Seele,
bis sie dem Teufel alles schwört.
Und seht, sie malt,
um zu vergessen,
denn man hat ihr mehr, als weh getan.
Sie malt um zu erinnern,
an ein erhofftes, doch verlorenes
Heimatland...
Tatenloses warten,
mit dem Pinsel in der Hand.
Bis die Hoffnung resigniert
und sie stirbt, irgentwann...
Irgentwo in diesem Trümmerhaufen,
Glauben einst genannt,
findet man noch Erinnerungen
an ihr für Sie immer verlorenes Heimatland...