Kurt Knecht
Autor
Die Hennen rennen,
was sie können;
die Hähne halten,
die Gewalten;
die Kücken selbst,
sind ganz verwegen;
können verbal,
schon Eier legen.
Die Bachen machen,
krude Sachen;
da hat manch Eber,
nichts zu lachen;
der Frischling selbst,
ist nicht stoppen;
sein rumstöbern,
kann keiner toppen.
Der Fuchs ist schlau,
so ist es Brauch;
doch nicht allein,
die Fehe auch;
der Welpe niedlich
anzuschaun,
die Maske schwarz,
sein Fell rotbraun.
Der Hahn schaut,
in dies Angesicht;
bist mir zu schwarz,
ich trau dir nicht;
selbst dein vermeintlich,
rotes Fell,
ist zu verwaschen,
mir zu hell.
So werd ich,
zu den Schweinen gehen;
dort tief,
in Ihre Suhlen sehen;
ich hoff dabei,
bekenn ich prompt;
dass für mich,
was herüber kommt
was sie können;
die Hähne halten,
die Gewalten;
die Kücken selbst,
sind ganz verwegen;
können verbal,
schon Eier legen.
Die Bachen machen,
krude Sachen;
da hat manch Eber,
nichts zu lachen;
der Frischling selbst,
ist nicht stoppen;
sein rumstöbern,
kann keiner toppen.
Der Fuchs ist schlau,
so ist es Brauch;
doch nicht allein,
die Fehe auch;
der Welpe niedlich
anzuschaun,
die Maske schwarz,
sein Fell rotbraun.
Der Hahn schaut,
in dies Angesicht;
bist mir zu schwarz,
ich trau dir nicht;
selbst dein vermeintlich,
rotes Fell,
ist zu verwaschen,
mir zu hell.
So werd ich,
zu den Schweinen gehen;
dort tief,
in Ihre Suhlen sehen;
ich hoff dabei,
bekenn ich prompt;
dass für mich,
was herüber kommt
