Die Räume gehen wie Schatten durch das Haus.
Die Tage schweigen in die Hänge.
In das erschöpfte Sterben einer Maus
schlägt letztes Licht die gelen Fänge
Die Heimat reißt die Wälder ab, die Weiden.
Es wird bald blau sein hier und Graus
in des Novembers Nächte schneiden;
und in das Dunkel in dem Haus
greifen schon fremde
Hände
Wer kennt das Kommende, das schweigt.
Wer kennt die fremden Mächte.
Hier ist kein Bleiben mehr,
hier bleibt
allein die Nacht
der Nächte.
