Letreo71
Autorin
Diese Frau tat mir nichts Gutes,
niemals war sie frohen Mutes,
ständig kochte sie vor Wut,
deshalb war ich auf der Hut.
Passte auf, dass ich nicht patzte,
dass ihr nicht der Kragen platzte,
alles machte ich ihr recht
und am Ende war es schlecht.
Oh, sie konnte böse sein,
richtig grausam und gemein,
da half mir kein wehes Klagen,
traute nicht es ihr zu sagen.
Liebe? Nein, die gab es nicht,
dafür Schläge ins Gesicht.
Lieblich konnte sie nur sein,
wenn sie trank zuviel vom Wein.
Leise weinte ich im Zimmer,
manchmal kam es noch viel schlimmer,
bis ich mich dann endlich wehrte,
dieser Frau den Rücken kehrte!
Eines möchte ich erwähnen,
schrieb die Zeilen unter Tränen,
Tränen, die so oft noch schmerzen,
viel zu tief in meinem Herzen.
niemals war sie frohen Mutes,
ständig kochte sie vor Wut,
deshalb war ich auf der Hut.
Passte auf, dass ich nicht patzte,
dass ihr nicht der Kragen platzte,
alles machte ich ihr recht
und am Ende war es schlecht.
Oh, sie konnte böse sein,
richtig grausam und gemein,
da half mir kein wehes Klagen,
traute nicht es ihr zu sagen.
Liebe? Nein, die gab es nicht,
dafür Schläge ins Gesicht.
Lieblich konnte sie nur sein,
wenn sie trank zuviel vom Wein.
Leise weinte ich im Zimmer,
manchmal kam es noch viel schlimmer,
bis ich mich dann endlich wehrte,
dieser Frau den Rücken kehrte!
Eines möchte ich erwähnen,
schrieb die Zeilen unter Tränen,
Tränen, die so oft noch schmerzen,
viel zu tief in meinem Herzen.