Timo
Autor
entrüstet
Tische, Gefängnisse
mit lausiger Verpflegung, bleiben trotz
meine liebsten Tanzflächen
Blätter, Papier aus
der Schlummerwerkstatt des Mondes
schlängelndes Weiß
dafür ist Asche einfach nur grau
leben, atmen, auf
Erntefeldern der Einsamkeiten
beten, weinen, schreiben
auf den Würfeln ohne Logik
Artisten sind Wörter
unterm vermoderten Bett des Hungerkünstlers
immer bin ich eine hässliche Pointe
im Schnabel des goldenen Streithahnes
Blätter, Vierecke wie Fenster mit der Sicht nach Innen
(keiner kommt heil zurück
alle berichten nur über ihre Unfälle)
fernab, in stofflosen Schritten gen Himmel
glaubte ich, Wahrheit ist eine Blume
nicht Stein am Hals in mörderischen Fluten
hier und irgendwo verglühen letzte Scheiten Traum
mir wird kälter
glattes Eis, gut und heilig
bewahrt vor Kopfzerbrechen, Brustgeschwülsten
schlagt mich doch
stellt mich unter den Hagel Du -Musst
unbedingt, unausweichlich, notwenig
ich lache nach wie vor - durch meine tausend Scherben.
Tische, Gefängnisse
mit lausiger Verpflegung, bleiben trotz
meine liebsten Tanzflächen
Blätter, Papier aus
der Schlummerwerkstatt des Mondes
schlängelndes Weiß
dafür ist Asche einfach nur grau
leben, atmen, auf
Erntefeldern der Einsamkeiten
beten, weinen, schreiben
auf den Würfeln ohne Logik
Artisten sind Wörter
unterm vermoderten Bett des Hungerkünstlers
immer bin ich eine hässliche Pointe
im Schnabel des goldenen Streithahnes
Blätter, Vierecke wie Fenster mit der Sicht nach Innen
(keiner kommt heil zurück
alle berichten nur über ihre Unfälle)
fernab, in stofflosen Schritten gen Himmel
glaubte ich, Wahrheit ist eine Blume
nicht Stein am Hals in mörderischen Fluten
hier und irgendwo verglühen letzte Scheiten Traum
mir wird kälter
glattes Eis, gut und heilig
bewahrt vor Kopfzerbrechen, Brustgeschwülsten
schlagt mich doch
stellt mich unter den Hagel Du -Musst
unbedingt, unausweichlich, notwenig
ich lache nach wie vor - durch meine tausend Scherben.