Ponorist
Autor
Erstickte Wut
Ihr habt nicht das Recht zu werten,
was ich in meiner Faust verberge,
durch welche Rille das Blut fließt,
klebrige Bahnen zurück ließ,
die eure dünnen Wassertränen
niemals fortzuspülen vermögen.
Ihr habt nicht die Macht zu stören,
was in meinem Geiste wächst,
im Moment vor dem Zerbersten,
neue Welten im Entfernten
aus dem Nichts entstehen lässt,
ohne sie vorher zu fühlen.
Ihr habt nicht das Los gezogen,
dazwischen zu existieren.
Rette sich, wer kann, bevor
kochend heiße Wut empor,
das Dasein vor dem Explodieren
nicht mehr kann, als aufzulodern.
Ihr habt mich so nie gesehen
und werdet es auch niemals tun.
Sprengen wird sich nur der Kern,
zu Sand verrieseln mittendrin,
dass die Zeit verrinnt im nu,
nur die Hülle bleibt bestehen.
Ihr habt nicht das Recht zu werten,
was ich in meiner Faust verberge,
durch welche Rille das Blut fließt,
klebrige Bahnen zurück ließ,
die eure dünnen Wassertränen
niemals fortzuspülen vermögen.
Ihr habt nicht die Macht zu stören,
was in meinem Geiste wächst,
im Moment vor dem Zerbersten,
neue Welten im Entfernten
aus dem Nichts entstehen lässt,
ohne sie vorher zu fühlen.
Ihr habt nicht das Los gezogen,
dazwischen zu existieren.
Rette sich, wer kann, bevor
kochend heiße Wut empor,
das Dasein vor dem Explodieren
nicht mehr kann, als aufzulodern.
Ihr habt mich so nie gesehen
und werdet es auch niemals tun.
Sprengen wird sich nur der Kern,
zu Sand verrieseln mittendrin,
dass die Zeit verrinnt im nu,
nur die Hülle bleibt bestehen.