Frost
Ihr sprecht von Not, in euren warmen Hallen,
wo euch kein Sturmwind an die Wangen schlägt.
Ihr nennt sie fremd, lasst ihre Hoffnung fallen,
wenn Elend sie an eure Schwellen trägt.
Und wie ihr sprecht, so kühl und unbewegt,
als wärt ihr längst aus Stein anstatt aus Blut.
Gefühle sind aus Herzen fortgefegt,
sie pochen noch, doch ohne jede Glut.
Wer Wind und Kälte sät, der erntet meistens Wut.
© Liara
Ihr sprecht von Not, in euren warmen Hallen,
wo euch kein Sturmwind an die Wangen schlägt.
Ihr nennt sie fremd, lasst ihre Hoffnung fallen,
wenn Elend sie an eure Schwellen trägt.
Und wie ihr sprecht, so kühl und unbewegt,
als wärt ihr längst aus Stein anstatt aus Blut.
Gefühle sind aus Herzen fortgefegt,
sie pochen noch, doch ohne jede Glut.
Wer Wind und Kälte sät, der erntet meistens Wut.
© Liara