Anaximandala
Autor
Von Mahler wurde einst verkündet
sein Stil sei eher provinziell.
Doch was modern hat er begründet.
Der Geist ist klein und urteilt schnell.
Aus ihm hat ein Genie gesprochen,
das an der Harmonie sich rieb;
das jede Konvention gebrochen
und dafür unvergessen blieb.
Als froh man im Kondukt am tanzen
verzerrt nach Bruder Jakob rief,
erwachte aus den Dissonanzen
einst der Titan, der in ihm schlief.
Der nun, wie eine dunkle Freske
gewaltig durch sein Werk marschiert
und sich schlussendlich ins Groteske,
ins Mahlerische transzendiert.
Ein Mosaik der dunklen Splitter.
Musik, die zu den Sternen trägt.
Die durch die Nacht wie ein Gewitter
in Blitzen hell zur Erde schlägt.
3. Sinfonie, 3. Satz
Comodo. Scherzando
Im Morgenrot die Vöglein singen
und weite Schatten wirft das Licht.
Dazu will eine Polka schwingen,
die sich chromatisch Schicht um Schicht
verdreht um darin zu verhallen.
Ach, wer vertreibt uns nun die Zeit?
Der Kuckuck hat sich totgefallen
und liegt nun auf der grünen Weid'.
So übernimmt für ihn die kesse
Frau Nachtigall mit ihrem Lied.
Sie hüpft und tanzt und singt, indessen
uns die Natur Grimassen zieht.
-
Doch muss ich mich entschuldigen,
dass wie ichs wende und auch dreh
ich ihn, statt ihm zu huldigen,
schlussendlich wohl nur missversteh.
sein Stil sei eher provinziell.
Doch was modern hat er begründet.
Der Geist ist klein und urteilt schnell.
Aus ihm hat ein Genie gesprochen,
das an der Harmonie sich rieb;
das jede Konvention gebrochen
und dafür unvergessen blieb.
Als froh man im Kondukt am tanzen
verzerrt nach Bruder Jakob rief,
erwachte aus den Dissonanzen
einst der Titan, der in ihm schlief.
Der nun, wie eine dunkle Freske
gewaltig durch sein Werk marschiert
und sich schlussendlich ins Groteske,
ins Mahlerische transzendiert.
Ein Mosaik der dunklen Splitter.
Musik, die zu den Sternen trägt.
Die durch die Nacht wie ein Gewitter
in Blitzen hell zur Erde schlägt.
3. Sinfonie, 3. Satz
Comodo. Scherzando
Im Morgenrot die Vöglein singen
und weite Schatten wirft das Licht.
Dazu will eine Polka schwingen,
die sich chromatisch Schicht um Schicht
verdreht um darin zu verhallen.
Ach, wer vertreibt uns nun die Zeit?
Der Kuckuck hat sich totgefallen
und liegt nun auf der grünen Weid'.
So übernimmt für ihn die kesse
Frau Nachtigall mit ihrem Lied.
Sie hüpft und tanzt und singt, indessen
uns die Natur Grimassen zieht.
-
Doch muss ich mich entschuldigen,
dass wie ichs wende und auch dreh
ich ihn, statt ihm zu huldigen,
schlussendlich wohl nur missversteh.