Halbgar (Gemein)
Es blüht in mir ein Farbenmeer,
doch leider ist es manchmal leer,
ich wünsche es dann wieder her,
doch meine Leere mag mich sehr.
Sie trübt den Blick und den Verstand,
gewinnt somit die Oberhand,
entkräftet sehe ich kein Land,
doch werde ich dann übermannt.
Von Welle eins, sie bringt die Flut,
ins Farbenmeer fließt rote Glut,
und Welle zwei zeigt wilde Wut
in Hoffnungsgrün verschenkt sie Mut.
Und weiter geht es, Gelb in Blau,
die Farben wachsen hoch zum Pfau,
es stellt sich Räderpracht zur Schau,
ein Flügelschlag, das Bild wird Grau.
Die Farben wurden neu gemischt,
damit das Meer nicht mehr erlischt.
Auf bunten Wellen kann ich sehn,
Piratenflaggen, die dort wehn.
Schiff, Ahoi, wacht auf, Matrosen,
nehmt die Säbel aus den Hosen,
setzt die Tücher auf den Kopf,
nicht das Ding, das ist ein Topf!
Gelb, nein Blau seid ihr wie Schlümpfe,
und auch nicht die hellsten Trümpfe,
hebt die Hintern auf das Deck,
sonst fährt die Beute wieder weg!
Doch bis ich schau, ist es passiert,
ein Farbenschiff, das sich verliert,
es schwindet in dem gleichen Grau,
wie schon zuvor der bunte Pfau.
So ist es, wenn der Musenwind,
nur halbgare Geschichten bringt.
Den Anfang und sogar die Wende,
doch leider gibt es hier kein Ende.
Und die Moral von der Geschicht?
Auch diese sagt die Muse nicht.
Heut ist sie einfach nur gemein,
und denkt sich, das muss auch mal sein.
Es blüht in mir ein Farbenmeer,
doch leider ist es manchmal leer,
ich wünsche es dann wieder her,
doch meine Leere mag mich sehr.
Sie trübt den Blick und den Verstand,
gewinnt somit die Oberhand,
entkräftet sehe ich kein Land,
doch werde ich dann übermannt.
Von Welle eins, sie bringt die Flut,
ins Farbenmeer fließt rote Glut,
und Welle zwei zeigt wilde Wut
in Hoffnungsgrün verschenkt sie Mut.
Und weiter geht es, Gelb in Blau,
die Farben wachsen hoch zum Pfau,
es stellt sich Räderpracht zur Schau,
ein Flügelschlag, das Bild wird Grau.
Die Farben wurden neu gemischt,
damit das Meer nicht mehr erlischt.
Auf bunten Wellen kann ich sehn,
Piratenflaggen, die dort wehn.
Schiff, Ahoi, wacht auf, Matrosen,
nehmt die Säbel aus den Hosen,
setzt die Tücher auf den Kopf,
nicht das Ding, das ist ein Topf!
Gelb, nein Blau seid ihr wie Schlümpfe,
und auch nicht die hellsten Trümpfe,
hebt die Hintern auf das Deck,
sonst fährt die Beute wieder weg!
Doch bis ich schau, ist es passiert,
ein Farbenschiff, das sich verliert,
es schwindet in dem gleichen Grau,
wie schon zuvor der bunte Pfau.
So ist es, wenn der Musenwind,
nur halbgare Geschichten bringt.
Den Anfang und sogar die Wende,
doch leider gibt es hier kein Ende.
Und die Moral von der Geschicht?
Auch diese sagt die Muse nicht.
Heut ist sie einfach nur gemein,
und denkt sich, das muss auch mal sein.
