Tulpe
Autorin
Wir packten eine Tasche,
sie holten uns geschwind,
und leise rieselt Asche,
ist es die Frau, das Kind?
Sie fällt grad auf die Erde,
die grau und staubend ist,
blau-weiß gestreifte Herde,
die Dreck und Läuse frisst.
Verlorene Gespenster,
im Marsch hinaus durchs Tor,
wir sehen in ein Fenster,
die Knochen schaun hervor.
Werd ich es überleben?
Wofür? Das frag ich mich,
denn niemand ist mehr da,
kein wir mehr, nur noch ich.
sie holten uns geschwind,
und leise rieselt Asche,
ist es die Frau, das Kind?
Sie fällt grad auf die Erde,
die grau und staubend ist,
blau-weiß gestreifte Herde,
die Dreck und Läuse frisst.
Verlorene Gespenster,
im Marsch hinaus durchs Tor,
wir sehen in ein Fenster,
die Knochen schaun hervor.
Werd ich es überleben?
Wofür? Das frag ich mich,
denn niemand ist mehr da,
kein wir mehr, nur noch ich.