Kurt Knecht
Autor
Er traf ihn wieder, jenen Ton,
von den alle hofften doch schon;
er würde verschollen ganz bleiben,
ihn niemand wieder aufschreiben.
Wähnten sich sicher die ganze Zeit,
verehrten sie, die Beständigkeit;
argwöhnten die kleinste Bewegung,
schon die Absicht, erzeugte Erregung.
Und wenn gar etwas Neues kam,
das Ihnen schier den Atem nahm;
das durfte dann nicht bleiben,
und niemand darüber schreiben.
Doch einer hat sich dann getraut,
hat die Musik gestellt auf laut;
hat munter drauf los geschrieben,
nichts ist, wie es war geblieben.
von den alle hofften doch schon;
er würde verschollen ganz bleiben,
ihn niemand wieder aufschreiben.
Wähnten sich sicher die ganze Zeit,
verehrten sie, die Beständigkeit;
argwöhnten die kleinste Bewegung,
schon die Absicht, erzeugte Erregung.
Und wenn gar etwas Neues kam,
das Ihnen schier den Atem nahm;
das durfte dann nicht bleiben,
und niemand darüber schreiben.
Doch einer hat sich dann getraut,
hat die Musik gestellt auf laut;
hat munter drauf los geschrieben,
nichts ist, wie es war geblieben.