Donna
Autorin
Es gab eine Zeit, da trugen die sonnenbeschienenen Granatäpfel im Obstgarten erröttende Gesichter, und waren Zeugen des zarten Erwachens der ersten Liebe.
Wo, beim ersten, schüchternen, gemeinsamen Kuss, der ungeschickten, aufeinandertreffenden Nasen, Gelächter aufkam.
Wie die Hoffnung, für einen Augenblick, zu Glühwürmchen in der Dunkelheit des Sommers geworden war.
Jetzt bedeuten Papierflieger, dass etwas Schlimmes passiert.
Ein Neunjähriger, der sich eine Handvoll gepflückter Erdbeeren ins Gesicht stopft, der rote Saft, ein Fluß, der ihm seitlich aus dem Mund läuft.
Er ist weg, einfach so.
Asche fällt wie Schneeflocken.
Jakobs Leiter hatte von hier bis zum Himmel gereicht, jetzt klettert er über Trümmer, müde, erschöpft, fast resigniert.
Auf der Suche nach Kinderstimmen, die rosagefärbt sind.
Begrabene Morgenlilien, die nicht mehr blühen.
Die, in vergangenen Tagen, auf offenen Feldern rannten und strahlend Taubenweiße Flugdrachen hoch fliegen ließen, die sich im Wind stetig emporzogen, und auch ihr Geist nach oben gehoben wurde, beleuchtet von der Glut des Lebens.
Das unerbitterliche Heulen des Himmels über den zufällig ausgewählten Kindern, die lernen Knochen zu zählen (27 in der Hand, 22 im Schädel).
Keine pummeligen kleinen Fäuste, die mit Stöckchen im Dreck wühlen.
Der Boden ist ein Leichentuch.
Mütter sind nicht dazu bestimmt, so zu trauern.
© Donna H.
05.11.2024
Wo, beim ersten, schüchternen, gemeinsamen Kuss, der ungeschickten, aufeinandertreffenden Nasen, Gelächter aufkam.
Wie die Hoffnung, für einen Augenblick, zu Glühwürmchen in der Dunkelheit des Sommers geworden war.
Jetzt bedeuten Papierflieger, dass etwas Schlimmes passiert.
Ein Neunjähriger, der sich eine Handvoll gepflückter Erdbeeren ins Gesicht stopft, der rote Saft, ein Fluß, der ihm seitlich aus dem Mund läuft.
Er ist weg, einfach so.
Asche fällt wie Schneeflocken.
Jakobs Leiter hatte von hier bis zum Himmel gereicht, jetzt klettert er über Trümmer, müde, erschöpft, fast resigniert.
Auf der Suche nach Kinderstimmen, die rosagefärbt sind.
Begrabene Morgenlilien, die nicht mehr blühen.
Die, in vergangenen Tagen, auf offenen Feldern rannten und strahlend Taubenweiße Flugdrachen hoch fliegen ließen, die sich im Wind stetig emporzogen, und auch ihr Geist nach oben gehoben wurde, beleuchtet von der Glut des Lebens.
Das unerbitterliche Heulen des Himmels über den zufällig ausgewählten Kindern, die lernen Knochen zu zählen (27 in der Hand, 22 im Schädel).
Keine pummeligen kleinen Fäuste, die mit Stöckchen im Dreck wühlen.
Der Boden ist ein Leichentuch.
Mütter sind nicht dazu bestimmt, so zu trauern.
© Donna H.
05.11.2024