Ava
Autorin
Frierend steh ich an einer Ecke,
wo eine dunkle Gasse in eine
schwach beleuchtete Straße mündet,
in meinem Mund eine
Zigarette, unangezündet.
Eine einzelne Schneeflocke weht
wie eine Erinnerung in mein Gesicht.
Eine Erinnerung an dich.
Ausgetretene Zigarettenstümmel an der selben Ecke,
doch eine hellere Gasse in eine
gut beleuchtete Straße mündet.
Eine Zigarette, angezündet.
An der Ecke steh nicht ich, sondern du,
ich schaue dir von der Seite zu.
Frierend stehst du dort, deine Jacke trage ich,
"Du weißt, dass Rauchen dich umbringen wird?", frage ich,
Wie falsch ich doch bloß lag.
Du lächelst bloß, so warm, und sagst:
"Das ist die Letzte." Die zehnte Letzte.
Ich lächle und geb dir einen Kuss,
Trotz des Rauchgeschmackes Ungenuss.
Ich zünde meine
letzte Erste
und
erste Letzte
Zigarette
an.
wo eine dunkle Gasse in eine
schwach beleuchtete Straße mündet,
in meinem Mund eine
Zigarette, unangezündet.
Eine einzelne Schneeflocke weht
wie eine Erinnerung in mein Gesicht.
Eine Erinnerung an dich.
Ausgetretene Zigarettenstümmel an der selben Ecke,
doch eine hellere Gasse in eine
gut beleuchtete Straße mündet.
Eine Zigarette, angezündet.
An der Ecke steh nicht ich, sondern du,
ich schaue dir von der Seite zu.
Frierend stehst du dort, deine Jacke trage ich,
"Du weißt, dass Rauchen dich umbringen wird?", frage ich,
Wie falsch ich doch bloß lag.
Du lächelst bloß, so warm, und sagst:
"Das ist die Letzte." Die zehnte Letzte.
Ich lächle und geb dir einen Kuss,
Trotz des Rauchgeschmackes Ungenuss.
Ich zünde meine
letzte Erste
und
erste Letzte
Zigarette
an.