Cornelius
Autor
Der Abendsonne letzter Strahl
erfüllt ein stilles Wiesental,
umhüllt mit einem Hauch von Rosa
die grüne Mantis religiosa.
Die Arme himmelwärts erhoben,
als wollte sie den Schöpfer loben
mit stummem Dank in einem Psalm,
so thront sie auf dem Schachtelhalm.
Vom Beten wird sie doch nicht satt.
Der Käfer auf dem Glückskleeblatt
mit knusprig zarten Flügeldecken,
der würde ihr vorzüglich schmecken.
Sie wartet, anmutsvoll verrenkt.
Der Käfer sieht nur Grün und denkt:
"Auf diesem Halm geh ich zur Ruh" -
da plötzlich schnappt die Falle zu.
Schon liegt er tot in ihren Armen.
Die Beterin kennt kein Erbarmen.
Das Beten hat sich gut bewährt,
dies Abendessen ihr beschert.
Da pflückt von ihrem Lauersitze
ein Storch sie mit der Schnabelspitze.
Beim Schmaus auf ihrer hohen Warte
stand sie auf seiner Speisekarte.
Moral:
Das Unheil von sich fernzuhalten,
hilfts nicht, die Hände bloß zu falten.
Nicht Haltung, äußerlich gewählt -
die innerliche ists, die zählt.
erfüllt ein stilles Wiesental,
umhüllt mit einem Hauch von Rosa
die grüne Mantis religiosa.
Die Arme himmelwärts erhoben,
als wollte sie den Schöpfer loben
mit stummem Dank in einem Psalm,
so thront sie auf dem Schachtelhalm.
Vom Beten wird sie doch nicht satt.
Der Käfer auf dem Glückskleeblatt
mit knusprig zarten Flügeldecken,
der würde ihr vorzüglich schmecken.
Sie wartet, anmutsvoll verrenkt.
Der Käfer sieht nur Grün und denkt:
"Auf diesem Halm geh ich zur Ruh" -
da plötzlich schnappt die Falle zu.
Schon liegt er tot in ihren Armen.
Die Beterin kennt kein Erbarmen.
Das Beten hat sich gut bewährt,
dies Abendessen ihr beschert.
Da pflückt von ihrem Lauersitze
ein Storch sie mit der Schnabelspitze.
Beim Schmaus auf ihrer hohen Warte
stand sie auf seiner Speisekarte.
Moral:
Das Unheil von sich fernzuhalten,
hilfts nicht, die Hände bloß zu falten.
Nicht Haltung, äußerlich gewählt -
die innerliche ists, die zählt.
